D'ici à là-bas...

2008-01-09T11:12:00.000-08:00

Alechinsky

Cher ami,

Si peu de jours que je vous ai averti de mon absence, à peine ai je attendu en espérant une réponse, le silence prévisible me rend songeuse et soucieuse.

Je me souviens de ces premières lettres et de la question qu'alors je me posais" peut on reconnaître un pays que l'on ne connaît pas ?"... Il faut que je vous avoue la raison de mon absence à venir... je ne sais si j'ai répondu à ma question initiale mais j'ai découvert dans les chemins que vous m'avez fait parcourir, les traces du pays qui est en moi... Il est probable que de ce pays, j'étais à la recherche à travers le votre, comme si aucune carte ne pouvait me rassurer réellement sur sa présence. Désormais je le sais là présent à jamais, inatteignable.

Ce n'est pas de là-bas dont je n'ai plus besoin mais que d'ici je suis libérée .
Bien à vous en votre beau pays.

pol

Oui, très chère amie, vous le saviez, le silence était prévisible. Renoncez à être soucieuse pour la circonstance.Il signifie bien autre chose que l’abandon ou l’absence. De votre Bretagne, vous savez que des lieux s’arrêtent d’exister pour devenir des moments. Ce passage merveilleux et trouble entre l’espace et le temps...S’arrêter devant le rouleau parce qu’il est temps de l’entendre.S’immobiliser face à l’immense parce qu’il se fond en vous...Mon pays est ainsi fait que lui aussi pousse à la faute de nous.Il désarçonne la confiance et conforte la traque...J’aurais du vous prévenir, mon pays est sauvage. Il est faussement doux et paisible.A côté de lui, l’Amazonie est une marre et le désert, un bac à sable.Mais j’aurais du vous dire avant tout qu’il sait reconnaître ses gens. Ceux et celles qui viennent lui rendre hommage ne l’ interéssent que peu. Ceux qui viennent le chercher l’agacent... Ceux qui viennent s’y trouver le comblent...On dit ici qu’il faut devenir arbre pour légitimer sa vie...Vous êtes une belle tige, frêle encore, quelque part dans les sous-bois de Chevetogne...Est bien malin, douce amie, celui qui pourrait dire que le sel du vent de Bretagne s’accroche sur la drève de Reux... A jamais.

jpol

en cette nouvelle année

2008-01-07T10:46:00.000-08:00

D'ici à là-bas...des chemins parcourus...vous fûtes si présent, je me fis moins absente.

Une correspondance qui échappe à ces pages pour s'écrire et se dessiner ailleurs et finalement on ne connaît bien que ceux que l'on poursuit à rechercher n'est ce pas? Je poursuivrai la découverte de votre pays, vous continuerez n'est ce pas à me le narer.

En attendant je vous lirai là-bas

http://lanotice.blogspot.com/

et vous pourrez venir me rejoindre ici

http://shapebrittany.blogspot.com/

Mais que voulez-vous je garderai ici et là-bas ouvert...en espaces mêlés!

Noël Ici et là-bas, là-bas et ici...

2007-12-25T03:42:00.000-08:00

Noêl, Ici et là-bas. Nous avons tous tellement en commun dans nos rites à dire combien nous aimons nos proches . Des petits qui jouent. Des gestes qui coulent harmoieux dans les cuisines. odeurs dans les maisons. Finalement qu'importe le gris de l'hiver. A être profondément ancré dans l'ici de la fête , nous sommes aussi là-bas avec vous.

Joyeux Noël.

Pol

Très chère amie, Le moment de Noël est passé déjà. Le pays dont je vous parle s’est trouvé un nouveau gouvernement provisoire et de transition qui va devenir de transition définitive ou définitivement provisoire. C’est ainsi chez nous: Ce qui se conçoit malaisément s’érige superbement. Nous sommes les meilleurs bric-brocqueurs du monde, pas les meilleurs bricoleurs, non... chez nous, il faut toujours que quelque chose soit trop grand ou trop petit, un peu de guingois ou franchement de travers. Il faut de l’achoppement plutôt que de l’échappement. Alors seulement et à ces conditions douteuses, le talent du belge, qu’il soit wallon ou flamand, se réveille, se ravit, s’émoustille. Mais vous savez ce qu’il en est de ce que je vous raconte ou vous l’avez deviné au moins, puisque vous êtes venue un temps sur les hauteurs du Condroz, près du champs d’éoliennes pas très vigoureuses en ces temps de gel.La dernière tradition de Noël d’ici, à doucement s’effacer, est celle du cougnou, du cougnol... un gros pain sucré en forme de nouveau né, de petit jésus quoi...... qu’on déposait jadis au fond du lit des enfants, sur l’oreiller pour ce qui ressemblait à la tête du gâteau et qu’on découvrait avec émerveillement en allant se coucher. Mais l’habitude s’en va doucement, en même temps que le goût et la saveur des choses, des aliments qu’ils soient salés ou sucrés. des riens qu’on déguste et qu’on avale avec amour.Ici, sachez encore que les brasseries d’un peu partout sortent pour la saison des bières spéciales plus fortes, plus ambrées, plus lourdes... des brassins précieux et denses de Noël. Des cuvées spéciales qui disparaîtront fin janvier. Un dernier bout de boudin aux choux (blanc) ou aux raisins(noir) et puis reposons nous, dans le bruit doucement insolent des bûches qui éclatent dans l’ âtre. Embrassez ceux qui vous sont chers et que j’ai eu la chance de croiser cet été.

jpol

Des Pères Noël...

2007-12-17T10:25:00.000-08:00

Plume

Pol

Cher ami,

Savez-vous Noël arrive?... Vous me direz , oui St Nicolas est déjà passé ainsi que Ste Lucie, le suivant est donc le Père Noël le 25 décembre. Mais ici les guirlandes se sont installées dans les rues dès octobre, nous avions fini par oublier qu'elles étaient promesses de fêtes. Mais ici un bateau viking s'est posé sur le quai, de valeureux guerriers se battent au pied des murailles et les proues crachent de longues flammes; la question est, est-ce une attaque lancée contre le Père Noël ?

Les maisons se parent d'immenses guirlandes multicolores, les jardins de traineau et de rennes, des bonhommes de neige éclairés parsèment les pelouses, des Pères Noël tombent en parachute sur les toits d'ardoise, il y en a même qui dévallent en ski les bosquets d'arbustes sans compter ceux qui ont lancé des échelles à l'assaut des cheminées et qui escaladent en cordée les facades. Une invasion de Pères Noël , me croirez vous...

Alors j'avais une question pour vous serait ce par chez vous que ce sont réfugiés les nains de jardin?

Pol

nb: un mystérieux front de libération des Pères Noël, branche dissidente du Front de Libération des Nains de Jardin semble avoir vu le jour secrètement. Mais où libèrent-ils les Pères Noël ?

Silence, malheureuse...Nom d’un schtroumpft, vous risquez de tout faire échouer...La grande délégation des petits, des farfadets et des gnomes se réunit ce dimanche. Je vous dirai l’essentiel d’une séance plénière pendant laquelle, je vous jure de me faire petit, discret. Une réunion sauvage qui risque de marquer l’histoire, si l’on en croit le grand petit... Les nains de jardin, mais n’en dites rien, veulent prendre le pouvoir ici... Déjà que le Manneken a cessé de pisser... Le feu couve et plus rien, sûrement pas le jet de l’autre, ne peut quoi que ce soit pour l’éteindre.La taille des belges a augmenté de quatre centimètres en à peine sept ans. Rébellion !Que dire de la stature des hollandais, nos plus proches voisins qui nous toisent de plus de huit centimètres en moyenne. Vous voyez venir le drame... Pas la peine de se gonfler le bonnet, c’est foutu, ils grandissent... Il faut agir. Raccourcir, diminuer, couper, sectionner...La question était bien : Pour gagner quoi ?Le père Noël ici ne se la joue plus commerciale que familiale. Il y a quelques jours à peine, ceci est hélas une anecdote authentique. Un père Noël faisait de la retape pour une firme de portables...en plein coeur de l’ allée des pas perdus. Un vrai beau père Noël grand et svelte, doté d’une belle jeunesse d’étudiant que ne cachait qu’en partie sa belle barbe blanche. Surgissent d’un escalator, à quelques pas de son échoppe, une vingtaine de petits gosses... tous emmitouflés sous des cagoules, dans des écharpes et se tenant par la main en duos. Visiblement fatigués par une journée d’excursion qui avait du entêmer leurs forces. Ils l’ont tous vu quasi en même temps...Père Noël, père Noël... Ils se sont mis à scander d’une seule voix le nom du bienfaiteur, à chanter leur bonheur de le savoir là... La bande s’est dirigée tout naturellement en hurlant vers l’homme des vœux. Trop de responsabilités sans doute à assumer pour celui-là qui s’est enfuit, en courant de ses plus belles enjambées vers l’autre extrémité de la gare... Chère amie, il vous faudra un jour vous raconter sur les mères Noêl... dont , je crains, qu'elles ne jouent un rôle si particulier en cette période de fin d'année.

jpol

Educations...

2007-12-05T13:31:00.000-08:00

Je me suis fait taiseux ces derniers temps, chère amie. D’autres dans mon pays essaient de parler pour dire la désunion, l’amour, l’union, le désamour. Pendant que la fracture renonce à se réduire, c’est le reste du tissu qui se distend... La mère du père de mes petits enfants s’est installée de bonne heure, devant l’institution de Liège, pour suivre son tour dans une file d’attente (prémonitoire comportement social des wallons en cas de séparation avec les voisins...) pour inscrire ma petite fille dans une école secondaire dont nous pensons qu’elle peut lui apporter l’essentiel de ce dont elle a besoin pour son équilibre et son développement intellectuel, moral et social. Un de ces lieux où percole l’envie d’apprendre et de se responsabiliser. Elle est inscrite. Dans mon aire de travail, la même mesure était d’application pour les établissements scolaires. Pas de file d’attente ici. A vrai dire, pas le moindre changement pour les parents qui pensent avoir envie de donner un peu de perspectives de vie à leur enfants. Ce qui, ici, pardon madame Arena (notre Ministre des futurs responsables du pays wallon) de vous le rappeler, veut dire apprendre les quatre opérations de base en calcul (on ne parle pas de mathématiques, voyez-vous), quelques rudiments de baragouin francophone, en permettant la dynamique du tèwou en permanence puisque le téléphone portable a désormais remplacé l’instit de fin de primaire en” temps dévolu relatif à la journée d’étude”. Dans le quartier où je travaille... 30 % des gosses n’arriveront pas au bout... Au bout du cycle du secondaire. Pourquoi dès lors attendre autre chose que nous nous en occupions (je veux dire le Forem, la Mirec...), in fine, pensent les familles Starac et Plugin, devinent les familles renfermées sur elles-mêmes de l’émigration turque ou marocaine. Quand ils auront dix-huit ans, ils viendront me parler (c'est mon métier que de les "écouter") de leur parcours, un cheminement où le scolaire s’ efface de fait devant le social. Un cheminement duquel, ils tireront quelques regrets d’avoir dérapé sur le bitume des rues du quartier ou quelques vanités de l’avoir fait. Pas d’avoir renoncé à étudier. Les études ratées c’est “j’aimais pas”, “le prof ne m’aimait pas”. C’est surtout l’absence de “t’as fait tes devoirs ?” et la présence récurrente des “Mais, nous ne pouvons objectivement leur imposer un travail à domicile...” Marie (le petit nom de notre Ministre des futurs wallons- Comme cela m’est douloureux d’écrire ces mots “futurs wallons”...), viendriez-vous inscrire à l’école de notre quartier, si vous habitiez ici à Monceau ou Marchiennes, vos enfants sachant que l’absentéisme est de l’ordre de 60 %, couvert la plupart du temps par la famille. Que la violence est telle qu’il n’y a que peu de volontaires pour assurer, pardon, la “garde quotidienne”. Que le respect de l’enseignant est inexistant. Viendriez-vous donner à votre ange l’occasion d’apprendre avec ses petits congénères du quartier le français alors que 68 % des élèves du secondaire sont étrangers, de multiples nationalités et en rupture totale avec une langue jamais pratiquée au domicile familial... Mais oui que vous viendriez, n’est ce pas, fière de participer à cet élan d’une générosité qu’on appelle en Wallonie, dans votre bout de pays, la discrimination positive, inscrire votre petit Mozart ou votre petite Gertrude Stein à Monceau.Au bout de six, sept, huit années, j’aurai la chance de les accueillir, vos petits anges... Je serai obligé de les engueuler pour leur dire que le travail sans diplôme, c’est une galère... Ils auront envie de foutre le camp et vous les attendrez avec des formations venues trop tard et une allocation de chômage qui cumulée à celle du reste de la famille sera suffisante pour survivre. Vous ne travaillez pas à faire autre chose que des survivants. C’est en amont, madame, que tout se joue... Dans l’engagement politique de notre pays, dans les convictions philosophiques des éducateurs (qu’ils soient enseignants ou surtout familiaux). En amont d’une économie dont on appréhende concrètement les besoins. En amont... Dans des projets individuels et collectifs. Toutes ces choses dont, ni vous ni nous, n’ avons le contrôle parce qu’abandonnées à quelques places boursières, à des financiers et aux médias stupides. Pourquoi faire semblant donc de croire que tout le monde (une majorité de tout le monde..) va s’en sortir alors qu’à chaque seconde la marge des élus se resserre. Qu’il va falloir apprendre aux meilleurs à s’exiler, sans doute, faute de pays et d’espoir... Je m’emporte, ma chère amie. Renoncez à publier si vous trouvez que trop d’élans sarkosiens, de droite ou défaitistes vous semblent colorer ce messageAutre chose encore... On parle de supprimer les friteries sur le bord des routes. C’est la dernière de la belgitude. Les “baraques à frites” au rencard pour cause de sécurité routière... Tout fout le camp ma chère. Allez, jetez ce message, il me semble si désespéré. Peut-être, sans doute, politiquement incorrect.Autre chose encore... Pas de gouvernement...On s’habitue doucement à l’affaire courante.

ps : (qui ne signifie pas pour la circonstance parti socialiste, celui de Marie) Ma petite fille habite un quartier populaire de Liège. Un de ces quartiers où, à cinquante mètres de la maison, se trouve un jardin d’enfants avec des balançoires et des bacs à sable. Ces mêmes lieux adorables infréquentables après dix-huit heures puisque réservés aux dealers. Je fais une crise de quoi là ?

Jpol

2007-11-26T12:48:00.000-08:00

Devinez ...ici ou là-bas?

pol

Cher ami,

Une table de cuisine, toile cirée, des leçons...ici et là-bas... Un elfe désolée me tend son stylo plume avec des coeurs,elle y tient, plume acheté là-bas à Dinant. Le stylo est brisé. Un ptit coeur à réparer. Un simple geste, surgissent les souvenirs d'une ballade, un moment suspendu là-bas.

Je vous écris sur mon secrétaire en chêne. En reflet je perçois l'usure là où le poignet repose.Ecrire laisse des traces sur les objets qui nous entourent.

Parlez moi encore des peintres , des écrivains de chez vous. Dites moi leurs gestes.

pol

Ce qui lie c'est le lien.

2007-11-21T10:00:00.000-08:00

Les vaches aussi...regardent.

St.

Savez-vous, des encres, un buvard en bois, un presse papier de verre,Guillevic, Gilles Baudry, Xavier Grall, Alain Jouffroy, Bonnefoy, Banchau, René Char, Francois Cheng , Fabienne Verdier,le livre de poésie dont je vous parlais "ici on parle flamand et français"... Nous sommes si mélangés d'influences. Ils me sont nécessaires tous , je ne sais d'où ils viennent, leur évidence suffit.

Evidence et présence.

Sensation d'étrangeté.

J'ai vu votre pays de dehors. Mon regard d'ici sur là-bas. Ce soir, je ne sais rien de vous...

Effectivement de derrière la fenêtre, du carreau humide à la lampe rouge...

Réminiscence d'un verre de Prévert

"il est terrible

le petit bruit de l'oeuf dur cassé sur un comptoir d'étain

il est terrible ce bruit

quand il remue dans la mémoire de l'homme qui a faim"

Je ne sais pas...qu'est ce qui lie?

LIANT DELIANT

Doutant du regard

doutant de la voix

doutant du passage réel

de l'amour dans les bois enroués par l'hiver

Suivant le courant

la voie des rivières

relisant du coeur

les points les accents la course légère

de ses lignes bien espacées

Doutant redoutant

l'arrêt du soleil

des songes du temps des dons du sommeil

ne redoutant plus

l'air en mouvement l'écriture claire

liant reliant

déliant l'émoi

de sa mécanique légère

Henry Bauchau

D'un unique trait qui relie d'ici à là-bas, au fil de l'invisible.

A vous, en votre beau pays.

Pol

Ah la vache, mais vous l’avez fait exprès, n’est ce pas, très chère,... le verre de Prévert...Un mot pour vous dire que si vos pas vous poussent dans le nord d’Ici, l’oeuvre d’Alechinsky, superbe et immense est visible aux Musées des Beaux-arts à bruxelles. j’ai eu la chance-Il faut toujours que le temps fasse comprendre le bonheur est toujours différé- de voir peindre l’artiste. plusieurs oeuvres en même temps, entendre le bruit des gouttes jetées sur le papier sec, presque transparent. le bruit des traits qui reliait les taches d’encre noire. Sentir venir le dessin progressivement, sentir s’affirmer sa construction irrémédiable. Diable.

Jpol

petits riens

2007-11-19T10:50:00.000-08:00

La drêve de Chevetogne.
jpol.

Ce soir,

Comme tous les soirs, j'ai grignoté du chocolat noir. Comme tous les dimanches , hier, je me suis perdue dans la drêve et me suis rêvée légère et lourde aux milieux des feuilles de là-bas. J'ai regardé les encres de Dotremont, me suis posée au centre de celles de Fabienne Verdier, il y avait des roches, des souches, des sources, de la neige, le bruissement des feuilles sèches. Ce soir, je me suis souvenue d'un parasol, soulevé loin au dessus de nos têtes et qui d'un bond nous avait appris votre vent avant de nous rappeler la terre. Ce soir , je savoure l'amer d'une bière blanche et les mots d' Achille Savée "Je suis un vieux peau-rouge qui ne marchera jamais dans une file indienne". Ce soir, ma fille remarque que l'hexagone serait bien étrange avec la Wallonie ajoutée. Ce soir, mon elfe a découvert Le plat Pays de Brel et Nantes de Barbara.

Ce soir ici et votre soir là-bas.

Pol

;

J’hésite, à mesure que la crise s’enlise ici, à vous dire, ma chère amie, les vertus de nos gens. Les écrivains un instant encore pour revenir sur Chavée. Poète divin ? Donc du vin. Qui lit au fond du verre la lie. Les écrivailleurs d’ici bien plus que de pratiquer l’alcoolisme mondain qui sied aux salons où l’on cause, pratiquent l’alcoolisme mondial. Assoiffés de tout ce qui mouille les lèvres ardemment, pique le palais sauvagement,, racle la gorge au couteau aiguisé. Ceux là même qui, entre deux mots de tête, se remettent en s’enrobant le gosier de la mousse épaisse des trappistes, se gargarisent de l’amertume des fortes, des lourdes, préférant les robes ambrées aux robes enlevées.Mon verre à la santé de Pirotte.Compte-rendu d’une soirée avec l’auteur.(extraits)« Je suis un écrivain français d’origine wallonne, avec tous ses particularismes d’origine. Parce que la Belgique n’a pas beaucoup d’existence. Je ne suis pas écrivain francophone. Nous n’écrivons pas en occitan, nous n’écrivons pas en belge. La France à oublié que la littérature ne se fait pas qu’à Paris. C’est la langue qui conduit celui qui écrit. L’écrivain cherche à être honnête avec son chant profond. Ce que cherche l’écrivain c’est le ton, une sonorité. « C’est peut-être un signe de paresse, je n’aime pas le travail obligé. Je ne travaille pas, je suis travaillé, disait Perros. Au début d’un livre, je ne sais pas où je vais. Les romanciers construisent un monde, moi j’en suis incapable. Les personnages sont toujours à peu près les mêmes. On dit : c’est moi, en gros. »« Seule la musique éloigne de la mort » qui enchaîne : « La musique, c’est le temps ; mais c’est aussi le temps suspendu. Écrire c’est aller vers sa mort. Peindre moins. La musique ce sont les moments fétiches de la vie.»« Et puis il y a l’oreille. Pour les poèmes, je lis parfois à voix haute. Mais c’est quand même une affaire de sens. Si on se prive de sens on devient lettriste et c’est bien triste de devenir lettriste. » La soirée se termine par une dégustation de quelques bouteilles amenées par l’auteur. Vous voyez, chère amie, La dernière phrase de mon message est la dernière de ce compte-rendu publié en septembre 2006. Grisez-vous à ses pages. Santé.

Jpol

Fin des écourues?

2007-11-14T10:35:00.000-08:00

inventaire

Fabrice D.
http://www.flickr.com/photos/ecirbaf/

Cher ami,

Savez vous je suis tombée sur une mine de poèmes de chez vous "Ici on parle flamand et français" de Francis Dannemark chez Le Castor Astral.

Jean-Pierre Verheggen
VIATIQUE

Bon ! on a :
de la confiture Materne
du miel Florizoone
du sucre cristallisé et à morceaux de Tirlemont
des petits fromages Vache-qui –Rit
du cacao Kwatta
des macaronis Soubry
de la farine Fine Fleur du moulin
de la mayonnaise Calvé, du vinaige L’Etoile
des petits pois extra Marie Thumas
de l’huile Vandermoortele
des boîtes d’allumettes Union match
du chocolat Côte d’Or et Martougin
des Zip, des Mars et des Léo
du café Jacqmotte, du Spa
de la chicorée Pacha, du lait double AA
des boîtes de sprats Trois Héros, du Pilchard
et du thon Vendredi
des biscuits Parein
de la moutarde Impérial
des gaufrettes De Beukelaere
de la bière Jupiler (10 casiers)
de la margarine Solo
du Vim, du Vigor et des tampons Jex
de l’eau de javel Lacroix
du savon mou d’Or et des savonnettes Sulniche
du cornet de bœuf Targette et des saucisses Swann !

De plus on a rentré 1 tonne d’anthracite 12/22 !
Alors ! qu’est ce que tu veux de plusse ?
Tu vois bien qu’on ne peut mal des grosses eaux !

De cet inventaire, j'ai mangé le dernier pot de confiture Materne. La Vache-qui-Rit a laissé place au P'tit Louis. J'ai brûlé hier la dernière allumette Match Point ; sortie de sa boîte jaune , elle a réchauffé de senteur d'orange mon bureau. Le chocolat noir Côte d'Or est nécessaireemnt près de moi...

Tout cela je l'ai ramené de là-bas. Alors pourquoi toujours l'impression qu'il manque quelque chose?

Finalement qu'est ce que je veux de plusse?

Très à vous, en votre beau pays.

Pol

L’homme du charbon venait déposer dix sacs de cinquante kilos de 12/22 anthracite. Des petites gaillettes comme on disait. La meilleure qualité. Bien au dessus de celle des boulets qui finissaient par encrasser les conduits de cheminée.En plus de l’homme du charbon, il y avait l’homme du gaz. Celui qui régulièrement venait relever la consommation annuelle sur les compteurs. Comme le faisait l’homme de l’eau. C’est ainsi que nous appelions ces métiers du contrôle qui nous faisaient rencontrer des hommes bourrus, souvent sympathiques qui à l’aide d’une torche à piles se perdaient dans les caves une minute à peine, avant de disparaître en notant à la va-vite, sur un carnet, une série de chiffres. A cette époque lumineuse et si paisible, le commerce venait jusqu’à la porte de la maison. Le boulanger, le boucher, le poissonnier, le maraîcher, le glacier, le rémouleur, le marchand’d’loques, le marchand d’pommes, le marchand d’tapis. Ils s’ annonçaient à coup de cornet, de trompette, de sonnette, de klaxon... A l’époque on savourait la crème glacée quand le glacier voulait bien passer dans la rue... Il n’y avait pas de réserve dans les rayons des supermarchés. Il n’y avait d’ailleurs pas de supermarchés. Il y avait l’épicerie où l’on pouvait acheter du choco Kwatta avec des soldats miniatures en plastic brun. Ma chère, vous avez rencardé Jean-Pierre à cette histoire de mon pays. Otte, Pirotte et Moreau tiennent la distance à ses côtés. Jean-Pierre ressemble de gueule à Marx et Bakounine. Il parle avec une voix si douce pourtant que Yoko Ono en fut fort surprise. Il vient de Gembloux, la région des manieurs de couteaux. Il a été le prof de français de tous les flics de sa commune. Ce qui le fait beaucoup rire. Il a souffert tellement de la disparition de Giselle, sa douce aimée. Celle qui comprenait tout de ses parlotes insolentes. Celle qui le laissait dire sur le coup d’onze heures : On se ferait bien une petite bouche de porto, non ? Jean-Pierre est un des grands d’ici. Pour toujours. Je lui dois un quart de page dans Libé...Le vrai Libé de l’époque de Libé... Un quart de page sur l’impossible quête que je menais sur les irréguliers de l’art, les branleurs du bord des routes... Ceux qui m’ont appris la magnifique créativité. Que vous parliez, ma chère amie, du grand Verheggen me tord le coeur et me casse l’âme. J’ai ainsi bien raison de vous compter parmi mes plus grandes amies. Vous ne pouviez pas vous méprendre sur son oeuvre, son talent et son respect de notre pays.

Jpol

des agonies communautaires

2007-11-10T09:24:00.000-08:00

Morte et enterrée, la Belgique ? Allons donc : depuis 177 ans, elle en est au moins à sa troisième agonie communautaire. Tenez : en 1840, déjà. L'ordre bourgeois, arrogant et francophone imposé dix ans plus tôt par ses pères fondateurs, encaisse déjà les premiers coups de boutoir de la Flandre qui exige très naturellement la parité linguistique. Tout commence donc très mal. Sous les flonflons et les « Amour sacré de la Patrie », tous les signes du délitement affleurent. Comme si la Belgique avait été « has been » avant d'avoir été vraiment…C'est que du Nord au Sud, la langue officielle est le français. On parle le français à l'armée, aux guichets de l'administration, au tribunal, dans l'enseignement secondaire et universitaire. Le flamand n'est « toléré » qu'à l'école primaire. Dans ce conflit de classes, les intellectuels flamands prêchent que « la langue est tout le peuple ». Ils se révoltent contre le vrai « calvaire social » que vit la Flandre d'en bas. Et puis il y a ces petits vicaires, qui partent en croisade contre le français, « accusé de charrier toutes les perversions » On exige que les affaires publiques en Flandre soient traitées en flamand. Mais aussi à l'université de Gand, dans les écoles… Oui : nous sommes en 1840 à peine ! Sept ans plus tard, Henri Conscience publie « Le Manifeste du mouvement flamand » : « La Belgique se trouve dans une situation artificielle… », écrit l'auteur du « Lion des Flandres. » Un pays artificiel : est-ce que le premier de nos… rois ne susurrait pas à peu près la même chose dès son débarquement d'Albion ?Et, à chaque « agonie », à chaque « fin d'époque », sa… commission ! En 1856, un gouvernement… De Decker, pour tenter de faire baisser la vapeur « flamingante » (le mot, déjà, est installé !), inaugure une « Commission des Griefs flamands ». Une tentative d'enterrement de première classe. Bernique. En 15 ans, les « griefs » sont bétonnés dans la loi. Cela va vite, cela va fort. Et… des Wallons s'inquiètent. Dès le milieu des années 80, Ligues et Cercles fleurissent au Sud mais aussi à Bruxelles et… en Flandre. Dame : Wallons et… « fransquillons » sont des alliés objectifs ; tous s'inquiètent des « revendications exagérées des flamingants » !Quand sont votées les premières grandes lois linguistiques, on entend et on lit des choses terribles : « Wallons et Flamands seront bientôt confinés dans leurs provinces. » Ou encore ceci, si contemporain : « Ce n'est plus la justice que l'on réclame, c'est l'asservissement des Wallons par les Flamands. »Jusqu'à « la grande et horrifiante vérité » de Destrée : « Sire il n'y a pas de Belges ». Nous sommes en 1912. La lettre du député socialiste marque un tournant capital dans notre histoire : la question belge ne se résume plus à un problème culturel ou linguistique. Elle est un problème de nationalité.Exit la Belgique de grand-papa. Celle de « papa », elle, meurt à petit feu sous nos yeux dans les années 70. Lentement mais inéluctablement, la Belgique unitaire et bon enfant, celle où les professeurs serinaient gravement que « Wallons et Flamands n'étaient que des prénoms… », se régionalise. Au ponant du XXe siècle, après quatre liftings aussi éreintants que le creusement de la jonction Nord-Midi, place à l'État fédéral. Il se compose « des communautés et des régions » (article 1 de la Constitution du 17 février 1994). Il comprend trois communautés (article 2). Mais aussi trois régions (article 3). Mais encore quatre régions linguistiques (article 4).C'est la Belgique du fédéralisme d'union. Du consensus plus ou moins mou. Celle de Baudouin, de Martens, de Dehaene. Celle… de Verhofstadt, encore, sous sa casquette de Premier ministre. C'est ce modèle-là qui est passé de vie à trépas ce mercredi, en une demi-heure, en commission de l'Intérieur de la Chambre. Dans un affrontement d'une brutalité et d'un cynisme politiques rarement égalés, une communauté unie comme un faisceau de baïonnettes, dans une alliance objective entre démocrates et néofascistes, a eu raison de l'autre. Ce n'est plus un vague sentiment ou un monôme de students dans les rues de Leuven. C'est un fait désormais : pratiquement l'ensemble de la classe politique flamande est contaminé. Du haut de sa santé économique insolente, la Flandre a fait triompher la loi du plus fort. Et qu'importe les moyens. Ce qui doit nous inquiéter et nous faire réfléchir, c'est précisément cette alliance objective entre les fascistes en costume trois-pièces et les séparatistes « de raison ».Voila pourquoi le 7/11/2007 trouvera assurément sa place dans les manuels d'histoire comme le jour où a été enterré le fédéralisme d'union. Et… le cordon sanitaire.Toute la question est de savoir sous quels atours la Belgique va se « réincarner » demain. Et si elle dispose d'autant de vies que le chat paresseux à qui Shiva, souverain des Sphères, accorda naguère ses bénéfices…Mais au fond, la réalisation de l'ambition de la Flandre passe-t-elle nécessairement par l'éclatement… final du royaume ?Pas sûr du tout… jusqu'à preuve du contraire et sous réserve de la disponibilité de l'Europe à accueillir quelques micro-États nouveaux : la réussite de la Flandre s'appuie sur l'existence même de la Belgique. Ce pays est à la fois son vivier et son tremplin. On serait dès lors prêt à parier une portion de boudin contre douze plates de Zélande que, bien avant son 180e anniversaire, la Belgique sera une confédération. Un agrégat de mini-États quasi autonomes plutôt qu'un royaume explosé. Edito de Delfosse dans le Soir, ce soir. Il se pourrait que cela vienne ainsi. Mais comme je dois vous ennuyer avec ces choses insignifiantes.

Jpol

Cher ami,

J'ouvre bien tardivement votre courrier et je vous prie de m'en excuser. Jamais vous ne m'ennuierez, de cela vous pouvez être certain.

Je suis bretonne et donc d'un pays sans autre réalité administrative que celle d'être région mais pays dont l'identité nous habite, nous structure et chante en nous. Je peux donc avec passion vous écouter parler d'un pays qui se construit et se déconstruit pour se reconstruire en écho à cette drôle d'aventure que nous voulons appeler Europe. Je peux frémir avec vous et me tasser devant les images de têtes rasées aux bouches déformées qui brandissent un malheureux drapeaux en injuriant ceux qui diffèrent de leur norme. Il m'arrive de me demander ce qui se passe en Flandre et ailleurs pour n'entendre que la voix de ceux-là...alors je lis et cherche le bruissement de ceux qui flamands ou wallons persévèrent à parler au lieu de vociférer.

Comment pourriez vous m'ennuyer avec des choses si signifiantes ?

Pol

Brocantes de là-bas, vide greniers d'ici.

2007-10-21T09:11:00.001-07:00

La dève de Chevetogne.

Jpol.

La lumière vient de se voiler. Un ciel terne vient d’entrer dans le champ. Très bas. Je ne vous ai rien dit encore, amie, des brocantes d’ici. Vous êtes arrivée ici, le jour de celle de Spontin. Les brocantes sont de petits marchés publics où les gens vendent les fonds de grenier, les objets dépareillées, les trop kitsch darling, les rossignols familiaux. Les livres qu’on n’a, de toute façon, jamais lus et que, de toute manière, on ne lira jamais. Les dessus de cheminée, l’onyx et le plastic, le fer-blanc et la boite à cigares, le fer à cheval et l’horloge à rouages édentés. Un vieux Tintin et les cigares du pharaon, un vieux Martine. Des exemplaires de Signal pour les nostalgiques des temps pourris de 40 et d’autres de Pilote pour ceux de 60. Regardez, il y a le pilotorama dedans. Les gens essaient ainsi de refiler à d’autres en même temps que l’étagère qui traîne à la cave, un peu de leur intimité dévoilée discrètement. Comment ne pas lire la famille, qui vend ainsi ses avoirs ordinaires, sans en sourire, sans la sentir changer, renier quelque chose. La famille qui se sépare ainsi du banal sait bien qu’on la juge... Elle délègue donc les vieux ou les gosses pour assurer l’inavouable : donner un prix à leur vie passée.
Demander un voire deux euros pour le vieux verre à liqueur, c’est, en plus, presque mendier. Il y a des dizaines de brocantes chaque week-end ici. Les éoliennes d’Awagne, celles que vous avez vues de Durnal tournent mollement, raclent le sol sans entrain. Le vent d’ici a même renoncé à secouer les arbres et les feuilles traînent encore un peu sur les branches. C'est vous dire, très chère, si tout est humble et fermé.
Un vrai temps pour manger un merveilleux.

Jpol.

Cher ami,

Je vous laisse désormais la main. Je vous laisse de nouveau me guider là-bas. Ce n'est pas tant que les mots ne me viennent plus sur ces jours par chez vous, c'est que je suis en brocante d'autres mots, d'autres maux, en vide-greniers d'un vieux combat. Je ne vendrai pas les restes de ce qui s'est accumulé, ni les souvenirs qui vont avec. Je ne sais guère cette discrète impudeur. Comment liquiderai-je ce combat, je ne le sais pas encore. Je m'appuierai sur le masque Mbangu de Tervuren. Vous me raconterez votre pays et je ferai l'effort de sortir de l'étrange pays de l'épilepsie qu'il me faut finir de défricher à coups d emots pour à jamais fermer le portail derrière moi.

A vous en votre beau pays.

Pol

De rien et de tout

2007-10-14T23:05:00.000-07:00

Coureurs d'automne.

Jpol.

Très chère,
La journée a des couleurs lumineuses qui lui coulent sur les épaules.
De ces couleurs arrogantes et sournoises qui font de la lumière une brûlure dans un premier temps et une douceur quand tout et le reste sont tombés au delà de l’horizon. Je suis allé traîner sur les bords du fleuve mais, je vous avoue que, bien plus que la modestie coulée d’une eau terne, c’est la bordure, la dentelle du fleuve qui m’a interpellé.
Les berges cassées et en surplomb, les rives enfoncées dans rien, qui tombent à pic. Le rivage faussement sauvage qui trompe le promeneur. Je vous avouerai que je préfère le fleuve gonflé, riche de ses flots que vide de sens. J’ai marché sur la boue durcie et cassante. J’ai croisé, dans le lit, un couche-tôt, jadis pêcheur, aujourd’hui repenti...
La Haute-Meuse sera toujours plus douce que sa grande soeur en aval.
Même privée d’eau.
Les battues ont commencé. Discrètement annoncées par de petits écriteaux aux abords des chemins. Les chasseurs ont fait leur place à l’ombre, derrière le fagot ou les branches cassées. Les dianes sont, à mon goût, trop nombreuses désormais. Choisir entre une femme qui chasse pour tuer ou sa voisine qui tire bien au loin de l’animal en s’excusant
de sa maladresse par un sourire. Je ne suis pas persuadé que l’époque pardonne à la seconde ce qu’elle vante de la première.
La région a été, ce jour, traversée par des centaines de marcheurs dont l’image et les accessoires et gadgets de marche semblent plus importants que la capacité de faire un pas de plus, un pas plus beau et plus dense.
Il a fait si doux aujourd’hui que des coccinelles sont venues se perdre dans la cuisine de la maison.
Avez-vous remarqué, chère amie, qu’aucun lieu aujourd’hui n’est venu revendiquer sa présence et son orgueil identitaire. Dans mon pays, il arrive que rien soit plus beau que tout. Que le modeste anonyme soit roi. Un temps.
Dans le ciel, sur la fin du jour, la montgolfière a traîné au bord des champs. Le vent absent a prolongé son vol. Elle est tombée, tout en douceur, sur les terres grasses

Jpol

Cher ami,

Je ne sais guère les écourues.

Ici coule la Rance maritime. Le port niché dans le creux du vallon est bien port d'eau de mer, et la marée jusqu'au pied des remparts venaient fournir l'énergie aux moulins à marée, meuniers, teilleurs de lin, brasseurs, chanvriers. La vallée bruissait de milles entreprises. Des chantiers navals construsaient les bateaux et les pêcheurs lançaient leurs filets.

Bien sûr il y a désormais le barrage, ou plutôt l'usine marémotrice, mais toujours se ressent la marée, l'odeur de la vase et les grèves découvertes.

Alors puisqu'ici à l'est les rivières se vident chaque année avant l'hiver, je retrouve avec joie, les boues qui sèchent, les bois échoués qui se ramassent à faire des tableaux, les étendues de galets aux coquillages d'eau douce pour enfin concourir au ricochet.

J'aime cette fugace période de terrains reconquis à l'uniformité de notre monde. La rivière à bien le droit à son étiage. L'étal ne me convient guère!

Cocinnelles, demoiselles, porte bonheurs et ici papillons légers volètent sur des capucines enlaçant le poirier.

A vous en votre beau pays,

Pol

Le rythme des saisons...

2007-10-08T09:58:00.001-07:00

Musée Château Lavaux Ste Anne

Pol

Cher ami,

Me voilà perdue dans un trou temporel. Ici, il fait si doux et pourtant déjà octobre, châtaignes dans la poêle trouée. Ici, la chasse a repris, dans les chemins creux il vaut mieux de couleurs vives être vêtu. Ici, les week-ends d’animations se succèdent : jeunes, littératures, forums divers, puisque les jours raccourcissent retrouvons nos congénères sociaux. Ici, les chauffages ne sont pas encore rallumés, le bois se rentre dans les maisons en prévision des flambées d’hiver. Ici, les repas amicaux se tiennent encore sur les terrasses, les plantes gélives encore dans leurs poteries vernissées. Ici…l’été est déjà bien loin. Ici je n’ai pas encore l’envie de la soupe au potiron et des marrons chauds.

Ici, je suis en plein décalage temporel : ce matin je suis tombée nez à nez avec une décoration de Noël tout juste sortie d’un camion pour s’accrocher au deuxième lampadaire de l’avenue.

Avant-ici, l’été de la St Michel, les dernières ballades sur l’estran rendu aux goélands comme suspendu dans l’attente des remous éclatants de l’hiver à venir. Avant ici tend vers les fêtes de la Toussaint qui verront les cimetières proprement apprêtés, le sable coquillé ratissé, les tombes fleuries par des groupes familiaux silencieusement recueillis dans leurs manteaux d’hiver tout juste sortis des armoires. Les fourrures sortent en novembre. Les pieds souffrent dans les cuirs hivernaux.

Je ne sais de là-bas qu’un tout petit bout d’été…

A vous en votre beau pays.

Pol

Il est tard, très chère, quand je prend le clavier pour vous écrire. Je rentre d’une soirée au théâtre. Parodie de Shakespaere bien tournée et bien enlevée.. Je rentre d’une représentation que j’ai failli renoncer à voir tant j’étais fatigué. Ici, à cette période de l’année, la saison culturelle a repris ses droits. Entendez par là que la petite salle de la maison de la Culture locale fait, comme elle peut, le plein de spectateurs gentils et crédules qui rient de bon coeur ou pleurent de coeur blessé. Naïvement. Ici, le décalage horaire culturel fait atterrir sur la scène des spectacles rassis par les tournées ou coproduits on ne sait plus quand. Nous ne sommes pas difficiles. Le cinéma programme des œuvres vieilles de deux ans. Nous ne sommes pas exigeants, nous avons la Leffe brune à l’entracte. Ici, le théâtre dialectal a encore quelques mois à vivre. Plus rien à espérer dans deux ou trois générations. C’est du théâtre qui sur une scène toujours d’intérieur, ferme une porte pour qu’une autre s’ouvre sur un quiproquo. Cela fait rire le samedi soir dans les salles paroissiales qui sentent le tabac et la pluie sur les vêtements. Mais, nous ne sommes pas exigeants, nous avons la Leffe blonde aux entractes, les pains fourrés au pâté de campagne et les billets d’une tombola expresse qui fera gagner une paire d’aiguilles à tricoter ou un Marabout de Bob Morane. A cette saison, il y a encore quelques promeneurs qui courent la vallée, qui traînent sur les coteaux et qui s’attardent devant les villa mosanes. Vieilles de plus de cinquante ans, elles témoignent de la vitalité d’une architecture mosane ambitieuse, sortie dans un paysage de rêves, des tricheries de la guerre ou de l’éclosion d’un tourisme local, né avec les congés payés et la voiture. Je vous dirai bientôt que la période des fêtes arrive. Pas ces fêtes artificielles qui remplacent le premier novembre pieux par le trente et un octobre pillard. Non, ces fêtes des travailleurs... La Saint-Eloi des hommes du fer, la Sainte-Barbe de ceux du charbon... et puis les autres qui rassemblent de petites communautés autour d’une Leffe radieuse.Je ne vous ai pas dit encore, amie précieuse, que les vendanges viennent de se terminer au milieu du week-end dernier. Ici, à six cent mètres. Quelques pieds d’un cépage rugueux dont on sait juste qu’il donne une boisson claire. Du vin blanc, ils disent. Il se pourrait qu’il donne plus de fierté que d’ivresse.

Jpol

Des frontières

2007-10-04T12:19:00.000-07:00

Après (ou avant) la frontière...

L'ascenceur à bateaux.

Pol

Cher ami,

Moins spectaculaire le passage de la frontière sans douanier et surtout sans changement de langues et cependant la frontière d'ici à là-bas reste marquée de bâtiments douaniers, l'autoroute change de nom, les échangeurs deviennent diffuseurs, les bouchons sont files et la vitesse limitée à 120 km/heure.

C'est imperceptible et pourtant réel. Je suis ailleurs.

Il y avait Bourvil et nous chantions à tue-tête "Tout ça ne vaut pas un clair de lune à Maubeuge, tout ça ne vaut pas...".

Il apparaît que nous avons besoin de frontières et que notre siècle ne fait qu'en créer de décennies en décennies. A ce sujet je ne saurai que vous conseiller d'écouter l'émission Travaux publics de ce jour sur France Culture http://www.radiofrance.fr/chaines/france-culture2/emissions/travaux/index.php. Passionnant!

Savez-vous quand je retourne vers la Bretagne, je sais quand je franchis les marches. Je sais d'infimes signes et voilà ce sentiment d'appartenance, cette légère euphorie d'un sentiment océanique. Irremplaçables signes.

A vous en votre beau pays.

Pol

Très Chère,

Vous nous avez traversé de part en part. Le conducteur allemand qui se rend en France va nous traverser de part en part en moins d’une heure et demi. La plupart du temps, il roulera entre deux haies d’arbres aujourd’hui presque quadragénaires, déployées de chaque côté de l’autoroute. Il quittera la région sans imaginer un instant la vie, la culture, la société qui gigote à cent mètres du ruban de béton ou d’asphalte. Nous sommes si petit et si étroit géographiquement que les danois qui descendent en été vers le sud croient que nous sommes la frontière, la ligne de démarcation entre le pays flamand et la France. Ils ne nous voient pas. Je vous confie que c’est bien ainsi. Déjà que les hollandais ont fait grimper les prix de l’immobilier local en achetant la plus petite bicoque qui se vend dans l’ardenne belge. Les danois doivent être capables d’acheter nos fjords. Nous avons des fjords, nous ?Vous nous avez traversé par la longitude et par la latitude. La latitude de faire ce qu’il fallait pour tout découvrir de ce qui était dérisoire. C’est le dérisoire d’un pays qui est sa vraie richesse, sa vraie spécificité. Marcher sur nos sentiers, c’est se rendre compte qu’ils n’ont pas la même sécheresse que chez vous, les mêmes cailloux enfoncés dans la berdouille, que leurs abords ne sont pas bousculés par les mêmes vents et travaillés par les mêmes insectes. Je voulais vous dire ceci pour quoi encore ? Ah oui, pour vous préciser, chère amie, que j’ai hâte de connaître le vent de votre pays. On le dit sauvage et compréhensif. Est-ce possible ?

Jpol

Seyes...

2007-10-03T12:58:00.000-07:00

Savez-vous les filles ont commencé leurs courses de rentrée à Dinant.

Je vous avais dit que la grande collectionnait les tee-shirts Mango au nom des différentes capitales ? Et bien la fourniture scolaire venue d’ailleurs, c’est aussi top dans la cour du collège.
Nos petits européens abordent quasiment la même tenue et le même sac à dos Eastpak. Il serait bien difficile de les différencier. Mais avec un peu d’attention il y a de tous petits riens : crayons, couleurs, format et lignage des cahiers.
J’ai lu des choses étonnantes : des études soulignent que les francophones achètent tôt c'est-à-dire en juillet les fournitures scolaires quand aux néerlandophones ils attendraient fin août voir après la rentrée, explication simple fournie la liste n’est pas donnée au même moment ! Mais que c'est étrange cette distinction linguistique appliquée aux pèriodes d'achats scolaires. Je suis qu'il existe aussi dans l'hexagone de multiples habitudes dont personne ne se soucie d'écrire qu'elles puissent définir quoique ce soit .
Donc , mes filles ont avec grand plaisir parcourues les rayons de la papeterie de Dinant avec moult exclamations. Il ressort de cette scientifique enquête le mystère du carreau Séyès.
Elle parait pourtant bien innocente et évidente la réglure séyès . Ici nous avons en fait trois réglures : celle de l’apprentissage des lettres, celle du primaire le carreau Séyès à 2 mm d’interligne qui bien souvent est utilisé jusqu’à la terminale, puis enfin sortie du carcan scolaire les choix se font personnels : pages blanches, pages lignées venues de Grande Bretagne il y a peu sous forme de Notebook, et toujours le carreau Seyes dit petits carreaux ici mais qui offre un lignage de 5 mm cette fois et qui utilisé dans les longues études universitaires fait de toutes petites écritures dites en pattes de mouche...
Quand à l’écriture, je suis d’une génération où ici dans les villages, il restait des pupitres de bois avec leur encrier de porcelaine blanche et leur plume. J’étais de la grande ville, alors le pupitre de bois était le même, mais le petit trou était vide. Il y avait le stylo bille déjà puisqu' autorisé en 1972 ! Nous avons appris ,sur ces carreaux Séyès, les pleins et les déliés d’une écriture cursive encore enseignée et conforme au standart. Nous avons appris les majuscules ourlées. Les lettres avaient leur hauteur propre, et la chasse était faite au t qui rejoignait le l.
Cela a changé un peu, beaucoup, selon les enseignants. La belle écriture n’est plus un fondamental. Les adultes, eux, prennent des cours de calligraphie. Les boucles majuscules sont abandonnées. J’avoue que je ne me rappelle plus le C et le T en écriture rococo, et vous ?
Il est désormais admis qu’il est bien plus aisé pour un enfant d’écrire légèrement penché plutôt que de dresser ses lettres le long de la réglure Séyès. Y aurait-il possibilité un jour d'avoir du plaisir à écrire?

A vous en votre beau pays,

Pol.

Je reçois votre lettre en cet instant. Nos missives pour la première fois ce sont croisées. Comment s'appellait donc le jeu des écrivains surréalistes où la règle était de poursuivre la phrase commencée par les précédents joueurs en n'ayant comme indice que la fin d'un mot?

Prise de main...

2007-10-03T12:41:00.000-07:00

Jpol.

Chère amie,

Je prends la main aujourd’hui. Je vous devance. Prendre la main. Un acte bien malin et utile pour faire le chemin. J’ai marché sur la Meuse vidée ce jour. Vidée, cela veut bien dire fatiguée, n’est ce pas ?
Un fleuve qui se fatigue, pourquoi ne pourrait-il pas en être ainsi des gens.
Quand il a tout donné, le fleuve n’est qu’un filet d’eau, profond d’à peine quelques centimètres mais qui tente de donner le change en faisant croire à sa profondeur. Comme les gens encore. Faire croire que l’on a de la profondeur pourtant.
Je voulais vous devancer, écrire avant vous.
J’ai enlevé une chaussette après avoir enlevé une chaussure. J’ai souri du geste, vous l’imaginez. L’eau était froide et j’ai laissé traîner le pied dans un rapide qui l’était à peine.
C’est tout. Le geste et la scène ont duré trois minutes à peine. Le temps de descendre quelques marches qui tombaient sur les blocs de pierres du lit du fleuve et de me déchausser. Vous comprenez je pense pourquoi nous sommes surréalistes dans nos contrées. Pourquoi nous voulons nous laver dans les crues et nous lover dans les décrues.

C’est tout, ma chère.

Jpol.

Mais cher ami les règles sont aussi faites pour être détournées...

Votre fleuve comme la rivière d'ici sont à leur niveau d'étiage.Il serait parfois de pouvoir n'être qu'à ce niveau sans se réhausser, se tendre vers, se dresser sur des ergots pour...Alors qu'il suffit de se déchausser, descendre quelques marches pour... Vraiment je vous emmènerai bien marcher dans la vase des Ebihens!

Pol

Des réglementations et de la taille des escargots...

2007-10-01T13:22:00.001-07:00

A l'enterrement d'une feuille morte , deux escargots s'en vont...
Pol.

Cher ami,

Je ne suis plus à un cliché près...

J'aurai aimé être là pour le brame du cerf.

Par chez vous , j'ai croisé des escargots. J'ai ainsi appris que la Wallonie héberge deux espèces protégées d'escargots comestibles: l'escargot de Bourgogne et le Petit-gris. Il leur faut mesurer 30 mm pour le Bourgogne et 25 mm pour le Petit-gris pour pouvoir être ramassés à des fins de consommation , et ce entre le 1 er aout et le 30 septembre. La capture à des fins pédagogiques n'est elle pas limitée.

Et c'est comme cela que j'ai appris qu'ici , il existait aussi un arrêté ministériel du 24 avril 1979 qui fixe la liste des escargots dont le ramassage et la cession à titre gratuit ou onéreux peuvent être interdits ou autorisés soit : l'escargot de Bourgogne ( helix pomatia ) son ramassage est interdit si sa coquille a de moins de 3 cm et du 1er avril au 30 juin inclus, l''escargot peson ( Zonite algirus )son ramassage est interdit si coquille a moins de 3 cm et l'escargot petit gris ( helix aspersa )son ramassage est interdit si sa coquille n'est pas bordée. Nul n'est censé ignorer la loi...j'avoue ne pas savoir ce que peut être une coquille bordée!

Quand vous viendrez par ici , je vous emmènerai à la pêche à pied. Là aussi il y a réglementation...

A vous, en votre beau pays.

Pol.

Très chère amie,

Vous ignorez sûrement que la réputation des namurois s’est faite sur la lenteur. Cent blagues circulent en permanence sur l’oisiveté (certes créative...) des habitants de la capitale de la Wallonie. Les vertus du prendre son temps sont tellement visibles le samedi sur le marché qui court ( mais lentement, bien sûr) autour de St Aubain et des rues du centre ville. La plus douce partie du marché est aux abords des facultés et du tribunal. Le marché aux produits du terroir, aux légumes, aux fruits et aux fleurs. On y goûte les fromages de Méan, au lait de vache et de chèvre. La production des petits jardiniers indépendants a fière allure et séduit les habitués. Les grandes gueules wallonnes racolent pour des fruits locaux et les fleuristes flamands vendent en silence. Encore une différence. Se promener sur le marché, c’est rencontrer des amis. Les connaissances deviennent des amis par une alchimie de la relation, du lieu et du partage.

A deux pas de là, la librairie Point-virgule propose de la lecture intelligente. On peut demander au libraire ce que l’on est en droit d’attendre d’un libraire. Il est si jeune et sa compagne si douce.- Que puis-je offrir à une femme de vingt ans mon aînée, de vingt ans ma cadette ?- Aventure ou réflexion ?- Émotion...- Venez, je vous conseille ceci... Il vous cale en dessous d’un rayon et vous invite à chipoter les pages.- Lisez ce passage... Bouleversant, n’est ce pas? Et celui-ci est plus précieux encore... Le libraire est un sacré toubib des sens. Un vrai libraire donc.

Le petit-gris ici, dans le coin. L’ escargotière de Warnant, à deux pas d’Annevoie, ravitaille les restaurants de la région.

Un peu gris, ces dernières heures, je me tiens sous ma coquille. Je ne suis pas non plus à un cliché près...

Jpol

Des odeurs à la langue...

2007-09-28T10:15:00.000-07:00

Jardin de buis.

Chateau de Lavaux-Ste Anne.

Pol.

Cher ami,

Je vous avais épargné les frites... Je ne voulais pas prendre le risque d'une accusation de caricature primaire, mais puisque le sujet vient de vous, j'avoue qu' étrange voire dérangeante est l'odeur de fritures, de moules, de gauffres sucrées et de fond de verres de bières, à toutes heures, sur les quais de Dinant...Ceci dit que sais- je des odeurs du quai de Dinan où les terrasses en miroir similaire bordent le quai du port. Vous seriez surpris de ce reflet. Ici point d'odeurs de frites, mais cidre et galettes, kouign amann dont le beurre sans doute vous dérouterait. Peut être ces odeurs qui peuplent mon univers vous dérangeraient?

Vous avez remarqué comment nous sommes sensibles aux odeurs qui déterminent l'étrangeté d'un ailleurs? et combien nous annulons celles de notre univers propre? Une odeur dans la rue, un parfum connu et voilà l'émotion qui surgit ...

Je vous avais aussi épargné les notes sur les différences de votre langue.

Etrange expression, puisque nous partageons le français ! Mais vous avez des mots que je ne connaissais pas et qui pour certains déterminent des concepts qui ne peuvent être verbalisés autrement que par des périphrases. Que m'en reste-t-il?...le filet américain (steak haché ici),les rings (rocades?), le bel-étage si joli pour dire "rez de chaussée surélevé", le craquelin n'a rien à voir avec le "craquelin du pays malouin", le clignoteur ( "clignotant").

J'aime la drache ( "pluie violente et soudaine"), les files des autoroutes ( "bouchons"),le kot ("chambre d'étudiant") et le flat ("studio") des petites annonces immobilières,l'athénée (très grec) et les humanités.

J'ai retrouvé des expressions familiales "faire son nez" et "taiseux". Votre s'il vous plaît commerçant , ne peux que saisir le voyageur français d'une perplexité souriante.

Et puis ,j'ai aussi appris -dans les livres, je vous rassure!- le sens de baise et d'être bleu de quelqu'un !

Ce soir, j'ai rouvert pour vous un livre de voyage "L'arrière pays "de Yves Bonnefoy. Ce livre commence par :

" J'ai souvent éprouvé un sentiment d'inquiétude à des carrefours. Il me semble dans ces moments qu'en ce lieu ou presque: là, à deux pas sur la voie que je n'ai pas prise et dont déjà je m'éloigne, oui c'est là que s'ouvrait un pays d'essence plus haute, où j'aurais pu aller vivre et que désormais j'ai perdu.(...) ces paysages et ces espèces, sont figés encore, enchantés peut être, une parole, il ne s'agit que de regarder et d'écouter avec force, pour que l'absolu se déclare, au bout de nos errements. Ici dans cette promesse est donc le lieu."

A vous, en votre beau pays.

Pol.

Une baise, chère amie, est bien plus bruyante qu’un baiser. Une baise fait chanter la pommette, une baise s’interdit la bouche de l’autre. Une baise est maternelle et pardon; “Donne-moi une baise” veut dire quelque chose comme “on oublie tout”. Rédemption et chaleur. Une baise prend son temps sur la joue. Et puis surtout, une baise fait du boucan, du bruit, du smac. Pour une bonne baise il faut user des lèvres comme on le ferait pour jouer d’un instrument de musique. On joue de l’autre en donnant une baise. On donne sa ferveur autant que l’habitude dans une baise, rarement l’amour et jamais la passion. La baise est un mot qui a oublié ses syllabes et qui pourtant veut dire tendresse. Si bien.Être bleu de quelqu’un c’est aussi en être “sot”. C’est dire l’abandon et la dépendance.Pour rester dans les couleurs, le “blanc” est le dernier de la famille, le jeunot. Si l’alcool rend “noir”, on dit ici que le buveur est “pété”... et le “jaune” est un travailleur qui, soumis au patronat, refuse la grève et continue le travail. Comme chez vous sans doute.D’autres mots font honte au français parce que plantés dans le wallon. Ainsi la “berdouille” dit bien mieux le gluant et le gras que la “boue”. Un “tchinis” est quand même plus bordélique qu’un “bazar”.Faire de son nez. Fanfaron. Une odeur pour terminer. Le lit de la Meuse, privé de ses eaux, sent le varech sans qu’aucune végétation pourtant ne traîne en son fond. J’ai souris ce soir en vous écrivant ces gros mots. Les cerfs ont commencé a chanter dans les forêts. Les gens vont la nuit en couple, s’arrêter à la lisière des grands bois pour écouter le brame, long, lent, orgueilleux. C’est une pratique sensuelle de tout un peuple rural. On se tient la main ou la taille pour ne pas se perdre dans l’obscurité. On retient son souffle. On se serre en silence, l’un contre l’autre immobile. Démunis devant tant de force avouée. Le brame commence toujours dans le profond des notes basses. On devine la tête du cerf qui se tord et se plie. Ici, on dit qu’une femme troublée par l’aveu violent de l’animal, sera une bonne mère.A la fin de l’automne ici, les gens se referment. Ils parlent moins. Les mots sont bien une nourriture qu’il faut garder pour l’hiver. Je me tais pour ce soir, chère amie. Il pleut doucement.

Jpol

Gastronomies épicées.

2007-09-26T11:00:00.000-07:00

et le café!

Pol

Nous avons bien mangé chez vous. Oh bien sûr nous avons tous en tête des clichés sur les aliments de nos voisins, voisins de pays ou voisins de régions ou voisins de juste à côté du bourg plus bas…
J’ai des souvenirs mémorables de la cuisine anglaise. Nous ne connaissions alors guère les céréales du petit déjeuner, il y en avait à mon grand émerveillement des dizaines de boîtes différentes dans les super marchés. Nos rayons actuels ont rattrapé les rayons d’il y a 20 ans. Là-bas, les sandwichs au concombre, les beans sucrés, les petits pois à la menthe, sont exotiques à nos palais. Nous ne les gardons guère cependant dans nos habitudes alimentaires. De Grande Bretagne et d’Irlande, j’ai ramené le thé noir et les flocons d’avoine qui me valaient des regards suspicieux du reste de la famille. De temps en temps nous faisons encore une descente au « Comptoir Irlandais » : gâteau Digestive, un peu de jelly colorée, des bonbons, le thé PG pour le petit déjeuner, de la marmelade de citron, le vegemite ( vous ne devez pas connaître c’est une pâte à tartiner très salée faite à partir de levure de bière, seuls les australiens en mangent…) , et je vous passe les spiritueux…
D’Allemagne, il me souvient surtout du pain noir de seigle dont je me fais un plaisir d’acheter un paquet lorsque par hasard j’en retrouve. Et puis, à l’époque, les jus de fruits étaient multivitaminés. La mode du biologique débutait. Cela nous émerveillait. J’en garde donc le pain noir et puis le plaisir des soupes-plats uniques lorsque l’hiver vient.
De Catalogne, les gâteaux noir Oreo, les rousquilles, le chocolat épais à la cannelle de Barcelone bu sur les ramblas, les bras de gitan, les tapas et les pépins salés dont d’un geste précis la coque est rejetée. Je donnerai beaucoup pour un chocolat crémeux catalan !
Des amis de Kabili, le couscous partagé et qui toujours rappelle ces soirées.
Des amis de la Réunion, la découverte des piments oiseaux , les cari et les rougails, le riz aux lentilles, les repas de tous les jours et celui des fêtes.
Des amis africains, des saveurs inconnus inhabituelles à nos gosiers.
D’ailleurs encore les brownies, les pan-cakes, le vin chaud épicé d’anjou et le glogg scandinave que traditionnellement je fais pour Noel.
De partout et d’ailleurs les épices : cannelle,cardamone, curcuma, paprika, cumin, gingembre…tous ces épices qui il n’y a pas si longtemps nous étaient inconnus et qui embaument nos placards de cuisine.

Je suis bien malheureuse au sud de la Loire, plus de beurre ou alors si fade sans sel ! Mais l’huile d’olive, celle de Corse vous connaissez, celle qui à la petite cuillère se déguste ?

Alors dans les rayons du supermarché de Dinant, j’étais bien. De la viande à grillades, tellement de poissons, un rayon étonnant de diversité de pâtes, des légumes à profusion et des préparations toute faite pour le wok en mélanges inconnus, des germes et pousses divers pour des salades. Je ne vous ferai pas l’injure d’oublier de citer les fromages, ils étaient de toute façon attendus, comme les bières.
Nous avons pu faire goûter aux enfants la vergeoise, les gaufres de liège et celles fines fourrées aux sucre. Ils ont bien sûr déniché des bonbons inconnus… Des pâtisseries je n’en ai pas retenu les noms ! La flamiche n’est pas celle que je connais aux poireaux… La cramique des souvenirs d’enfance du Nord et les chicons , salade préférée de R. –savez vous ici ils appellent les chicons endives, comme l’expression des peaux pâles « elle était blanche comme une endive », pas mode quoi !-.

Voilà quand j’en aurai trop marre des contraintes qui s'imposent à ma profession , j’ouvrirai une épicerie internationale ou alors un restaurant « Aux voyageurs épicés ». En attendant continuons à déguster nos repas en influences mêlées!

A vous, en votre beau pays,

Pol

;

.Dans mon pays donc, les “baraques à frites” ont cessé de s’appeler ainsi pour devenir, très officiellement, des “friteries” dans les années septante du siècle dernier. A l’époque, la moutarde était gratuite pour accompagner la pomme de terre coupée. Pas d’autres sauces, si l’on excepte la mayonnaise. Le cervelas bien rouge et fumé souvent était la seule viande à être vendue en accompagnement. La meilleure baraque à frites ( elles étaient en bois et souvent peintes en rouge) du pays était située à Charleroi au bout du boulevard Tirou. Chez Robert. Aujourd’hui, c’est tout et nimporte quoi. Du hamburger aux oignons caramélisés et écoeurants à la sublime mitraillette... qui remplace le cornet de papier d’emballage par un pain-baguette dans lequel viennent se coller les graisses des frites et des sauces. Trente centimètres de glu suave diront les accros. “Chez Robert” toujours au top. Quand on vient se goinfrer à la friterie, on dit qu’on vient “manger une crasse”. Je renonce à vous dire le reste. A la recette, je vais préférer le cérémonial. Manger ici a ses règles, ses coutumes, sa pratique. Des usages vieux comme le monde ou, finissons en avec eux tout de suite, des pratiques néo-capitalistes de la malbouffe. On mange debout en bordure des friteries ou sur les bancs installés sous des parasols publicitaires tout proches.On mange en friterie avec les doigts qu’on lèche le cas échéant. Les fourchettes en plastic de couleur sont indécentes et manquent de la virile manutention nécessaire pour montrer son plaisir de manger. Les caricoles, les gaufres, les beignets, les lacquemants se mangent debout et dehors. Le wallon a appris à manger son pain fourré en marchant le midi. Pour gagner du temps... Du temps sur quoi, pour quoi ?Le petit déjeuner s’appelle ici le déjeuner. Tartines et confitures. Tartines roties (pour grillées) Café brûlant et corsé jusqu’il y a quinze ans. Depuis, l’impasse sur le premier repas ou la céréale à tout prendre. Vingt minutes dans ma jeunesse, cinq à peine aujourd’hui. Votre déjeuner s’appelle ici dîner. Chaud pour les repas d’affaires ou chez les vieux. Pommes de terre, viandes en sauce et légumes cuits ou crus. Le potage a tendance a être négligé aux fil des années qui passent. Personne n’a idée de manger au delà de quatorze heures. Le goûter est prévu vers seize heures. Un biscuit, un morceau de chocolat. Le goûter est un résidu des habitudes scolaires, de la fin des cours. Le dîner d’ailleurs est le souper ici. Chaud pour ceux qui mangent froid le midi. Le chaud moins préparé, moins mijoté, moins savoureux puisque chaud-express.Le goût s’est altéré au fil des années. Les pratiques se sont perdues. (j’ai régulièrement, dans mon travail, des stagiaires incapables de préparer un potage, une mayonnaise. Ne les imaginons même pas au prise avec un plat cuisiné...)

Mon pays perd ses habitudes. Le Mac Do a ses jouets et ses emballages qui convainquent. Cela suffit.Plus personne ne sait ici ce qu’est “la maraude” ... Marauder, c’est voler le fruit, le chaparder à la bonne saison, s’en régaler en fraude. La “maraude” à disparu. Non pas que les enfants soient devenus soudain plus vertueux mais parce qu’ils ne goûtent plus le fruit, sa saveur, son jus, sa peau. Et quand on a perdu le goût du fruit défendu, vous admettrez avec moi, très chère, qu’on est devenu bien quelconque soudain.

Jpol

Mobile et mobiles...

2007-09-24T10:24:00.000-07:00

Mobile de Calder

Musées royaux des Beaux-Arts

Très cher,

Voyez-vous en ce jour, je ne sais qu’écrire… page blanche…

Vos dernières lettres me disent tant ce que de votre pays je ne connais pas : les industries, la coke, la poussière et la peine de ces transitions qui n’en finissent pas…des artistes jeunes et vieux…des surréalistes et des poètes… Je me sens si humble à vous relater ces quelques impressions, pièces d’un mobile que le souffle d’un peuple fait osciller. Il me faudrait des jours à écouter ce que les vents pourraient m’apprendre. Eolienne je serai.

Savez-vous, ce dimanche, la Bretagne festoyait sur la place de Paris, la Bretagne et ses complices celtes. Le soleil était maussade mais les costumes brodés resplendissaient, les ors et les velours scintillaient. Les pas étaient alertes et les visages rayonnant. Il y avait de la joie communicative, il y avait des milliers et des milliers de pieds qui battaient la mesure prêts à s’élancer dans un An-Dro affolant Paris en un tourbillon géant. Et nous tous, nous avions le cœur qui battait et des chants sur les lèvres. Nous étions fiers, ensemble.
Cela valait mille milliers de pages de discussions sans fin sur ce qui fait un peuple…de l'unité ethno linguistique reconstruite au vivre ensemble...

Voyez –vous, ce jour la page est blanche. Il est difficile d’écrire les chants et les danses, les pas qui battent ensemble la mesure, l’envoûtement du rythme, les odeurs, la poussière, les couleurs, le roulement rocailleux des lettres, les mains rudes et les petits chevaux, l'odeur du goemon, le sel, le seigle et le cidre, le vent et la houle, la craie sur les ardoises, l'école et les églises,le granit et les cordages qui écorchent les mains, les légendes, l'histoire, les histoires, les images, réinventés sans doute au bénéfice de ceux qui devaient suivre et poursuivre.

Et puis il me faut vous le dire, je viens de finir de lire « Brooklin Follies » de Paul Auster. Au milieu du livre, une histoire : l’histoire de la poupée. « Chaque après midi, Kafka va se promener dans le parc…Un jour, ils rencontrent une petite fille qui pleure toutes les larmes de son cœur. Kafka lui demande ce qui ne va pas et elle lui explique qu’elle a perdu sa poupée. Immédiatement il invente une histoire pour expliquer ce qui s’est passé. Ta poupée est partie en voyage » (…) et chaque jour Kafka écrit une lettre de la poupée à la petite fille « sans autre raison que la consolation de la petite fille ». « Et enfin à la dernière ligne, la poupée fait ses adieux à sa meilleure amie. A ce moment là bien sûr la poupée ne manque plus à la petite fille. Kafka lui a donné autre chose à la place, et au bout de ces trois semaines, les lettres l’ont guérie de son chagrin. Elle a l’histoire, et quand quelqu’un a la chance de vivre dans une histoire, de vivre dans un monde imaginaire, les peines de ce monde-ci disparaissent. Tant que l’histoire continue, la réalité n’existe plus ».

Alors, ce jour, la page est blanche…il y a des jours où trop de choses s'impriment en même temps.

A vous, en votre beau pays.

Pol

.Chère amie, Page blanche aussi ici. Un jour de pluie et de soleils mêlés. C’est d’une partie du pays du bas que vous n’avez pas vu qu’il était originaire. De la vallée de la Houille, un ruisseau qui tombe dans la Meuse pas loin de la frontière française, près de Givet. Originaire du dernier village de la province belge. Un village si loin de tout que les mariages consanguins s’y comptent par dizaines. Il a lâché prise aujourd’hui à cinquante-huit ans. Sans que rien ne soit écrit d’avance. Cela remet les choses en perspective.De mon pays encore. L’article de Stroobants dans Le Monde de ce jour est presque caricatural. Déplacé dirai-je. Il laisse sous-entendre que le pays ne peut survivre que par l’attachement à une personnalité ou le rejet d’une autre. Je connais dix Leterme wallons. Aussi austères et arrogants pour l’autre moitié du pays, aussi maladroits et directs que celui-ci. Auster donc. Je me souviens si bien de cet extrait lu à Noël, ici, il y a deux années. Je me souviens que dans le parc, entre la petite fille et le narrateur, il y avait une barrière. La séparation qui fait l’acceptation. Comme ici. Dans ce foutu pays que j’aime tant. Ah oui... j’oubliais de vous dire que les médias d’ici font leur travail stupide et racoleur. Nous allons recevoir des autocollants rouge-jaune et noir (notez qu’on ne dit jamais ici noir-jaune-rouge...) unitaristes dans une prochaine édition du populiste journal La Dernière Heure... Le jour où le nom du journal deviendra la manchette de la une, tout sera dit.Les engins sont entrés dans la Meuse résignée. Les grues, les pelleteuses, les camions traînent dans les filets d’eau qui contournent les plus gros cailloux. Le fleuve fait un bruit qu’on ne lui connaît pas. Sur le bras mort du port, deux péniche et un petit remorqueur sont à flancs, déséquilibrés sur la vase. Malades, vulnérables.Je ne sais pas trop, très chère, s’il convient de sortir ce jour. Si la promenade est indiquée. S’il nous faut sourire pour ne pas douter. Ou si douter nous renforce. Je n’ai pas l’envie de vous parler des fins de parcours, des enterrements d’ici que Rops a si bien regardé. On meurt désormais ici sans enfants de chœur et rarement avec des enfants de cœur. Demain,voulez-vous, nous irons chercher un peu de soleil.

Jpol

Influences mêlées...

2007-09-20T10:41:00.000-07:00

Bow-window

Dinant

Pol

Légèreté à la lecture de l' article du Monde de ce jour « Des artistes flamands s’alarment du possible divorce des belges ». Légèreté à lire l'impérieuse nécessité des identités multiples. Légèreté de pouvoir partager la mosaïque du : "bretonne, européenne, terrienne, française" déclinable en éclatant bouquets de différences.

De mon voyage chez vous, je retiens l'impression d'influences mêlées.

Bien sûr , le goût des influences dans les mets et les ingrédients. Le rayon vins de Delhaize en est un merveilleux présentoir: de la lOre à l'Australie, du Chili à l'Espagne.

Bien sûr, il y a les racines invisibles et lisibles d'un peuple rural.

Bien sûr, il y a l'incompréhensible à mon regard des traces industrielles de la fin du XIX ème, début XXème . Je vous raconterai cependant la rencontre avec les ascenseurs à bateaux.

Bien sûr, il y a le fleuve qui appelle la mer et l'océan, là-bas, ailleurs, loin.

Mais par delà tout cela, il y a ce mélange étrange et fascinant d'influences.

J'aime Barcelone, je la crois ville européenne. J'y passerai des heures à lire les façades. Je croyais l'art nouveau de Barcelone. Vous voyez, je vous épargne tout parisianisme, j'aurai pu citer le métropolitain... Et voilà, je découvre Horta et nous sommes à la fin du XIX ème. Je ris en lisant que l’étude de l’Art Nouveau était interdit dans les écoles d’architecture catholiques car le style du fer courbé était considéré comme érotique, car faisant penser au corps de la femme ...

Alors je me suis souvenue des mondes de Schuiten

Il me faudra prendre le temps de lever le nez dans les rues de Bruxelles. Un jour, le nez en l'air.

Il me faudra prendre le temps de découvrir qui sont ces artistes flamands.

En attendant faisons qu’ils soient entendus !

A vous, en votre beau pays

Pol

Oui, prenez le temps de découvrir les artistes flamands. Les vieux. Les si beaux vieux. Plus ultimes et essentiels que ne le furent ceux de la flamboyance des Medicis. Rubens, Van der Weyden, Memling, Hals, Van Eyck, Van dijck, Van der Goes... on dirait les noms d’une équipe de coureurs cyclistes du plat pays... Sauf que ceux-ci ne sont pas près de perdre contre la montre. le temps leur donne raison.Et puis les nouveaux, ceux qui sont plus jeunes que moi. Vous lisez bien. Plus jeune que moi. Jan Fabre, dont les scarabées courent dans la salle des glaces du palais royal. Wim Delvoye qui “fait chier” son beau monde, industriellement. Anna Téresa de keersmaeker aussi déroutante et enlevée sur Reich que sur Bartok et parfaitement imbuvable en tête à tête. L’acteur Jan Decleir, à côté de qui Piccoli n’est rien. Qui me fit aimer Mira, Willeke Van Amelrooy, l’éblouissante, comme Raedemacker l’avait aimée. Immortel pastor Daen dans un film social culte ici. Et puis, je ne vous ai pas dit que j’étais le parrain du premier fils de Jan Bucquoy, le cinéaste anarchiste, le seul peut-être, non pas de Flandres mais du pays. Entre deux tournages, il se pourrait qu’il soit serveur au Dolle Mol, un bistrot qui accueille, quand il ouvre, l’humour gras et pansu des désillusionnés de mon temps. J’en oublie cent de ces flamands si précieux. Revenez, chère amie, pour les rencontrer. Je vous dirai Horta, Rassenfosse qui habitait à deux pas d’où habite ma fille aujourd’hui, un jour que vous reviendrez. Je vous promets le meilleur vin du Delhaize. A défaut de vignobles célèbres, nous avons le nez pour chercher l’ardeur des cépages. Nous avons aussi quelques coteaux ambitieux en bordure de la Meuse hutoise qui rêvent de notoriété. Nous avons tant de choses à ne pas perdre.

jpol

Démesure

2007-09-19T10:46:00.000-07:00

Foy Notre Dame

Jpol.

Ce jour, j’ai retrouvé un ticket d’entrée aux Musées Royaux des Beaux- Arts, dessus un tableau de Bruegel, un soleil rouge étincelant sur la glace hivernale. Dans une salle d’attente, ici, un souvenir ensoleillé de là-bas, sur la terrasse aux statues, pour un repas paisible dans le silence de la ville, des tentations de St Antoine -encore me direz-vous-, un calme après-midi dans la douceur de tableaux qui des heures me nourriraient.

Ce jour, une photo de vous : Foy-Notre-Dame.
-Vous me reprochez de l’avoir boudé ?
-Vous êtes injuste !
-A Foy je suis passée…
« Il était une fois dans la ville de Foy un marchand de foie qui vendait du foie… ». Me voilà troublée par un comptine enfantine.

A Foy je suis passée et repassée plusieurs fois, forcément. A quoi bon l’autoroute, je n’y vois rien hormis les fameux lampadaires. Alors armés d’un GPS, nous avons parcouru des routes que vous ne soupçonneriez pas que nous aurions su les trouver.

De Durnal à Houyet, par Sorinnes aussi ( -j’y ai acheté de l’essence et pour mon plein la vendeuse m’a offerte une baguette-), j’ai parcouru les routes sinueuses à flanc de vallons, droites sous les platanes de Chevetogne, en hêtraies, en chênaies humides. Nous avons longé des ruisseaux en fond de vallée, nous avons tracé sur les plateaux fertiles, nous avons suivi des haies de charmes rouges taillées aux cordeaux, nous avons admiré les chênes rouvres, les saules tétards et les noisetiers. Nous avons évité les chiens de fermes aboyeurs patentés contre ces étrangers. Nous nous sommes heurtés aux majestueuses fermes, celles dont le portail immense s’arrondi sous une charpente de navire royal. Nous avons regardé les engins agricoles. Nous avons compté les blancs-bleues reines de la muscu.

A Foy, je suis passée. Nous avons parcouru ce paysage sensiblement lisible pour nos yeux.
Vous le savez qu’il m’est plus aisé de lire les traces de l’histoire rurale que celles de l’histoire industrielle. Je n’ai guère les clefs du Grand Hornu, des villages ouvriers, de la mémoire ouvrière en général. Je ne suis pas amnésique. J’ai oublié l’avoir su un jour, sans doute. Je suis amnésique comme nous tous d’ailleurs.

A vous, en votre beau pays,

Pol

Je voulais vous parler d’un voisinage rural et j’y renonce. Vous appelez l’histoire industrielle. Vous me faites honneur. Vous nous faites honneur.

Je suis né dans l’industrie. Comme je travaille aujourd’hui pour elle. Né peut-être de sa prospérité, dans la région de Charleroi et, aujourd’hui, me battant pour elle, souffrant de sa grande blessure.

Il fallait, il y a quinze années, douze hommes pour ramasser la coulée d’acier liquide, la guider, la couper, la refroidir. Il en faut aujourd’hui entre deux et trois, à peine. Entre deux et trois hommes. Comment dit-on deux hommes et demi sans parler de chômage et de travail intérimaire et de récession ?

Aujourd’hui, ma chère, aujourd’hui dans “Le Soir” : “Le président de Duferco, Antonio Gozzi, l'a confirmé: la cokerie de Carsid à Marcinelle fermera au plus tard fin novembre. Par ailleurs, le plan de développement dont cette fermeture fait partie permettra, dans un délai de quatre ans, un assainissement et la rénovation d'une vingtaine d'hectares de terrains. C'est l'usine partenaire de Novolipetzk, en Russie, qui fournira à Carsid le coke produit jusqu'ici sur le site de Marcinelle, et ce à concurrence de 600 à 650.000 tonnes par an, acheminées au départ de Saint-Petersbourg, par bateau jusqu'en Belgique puis par train ou par voie d'eau jusqu'au siège de Carsid, ce qui réduira d'autant les risques de pollution qu'aurait pu entraîner un transport par route.” Deux cents personnes concernées directement qu’il faut recaser ou évacuer. Deux cents familles qui basculent. Ce coup -ci, l’environnement et le développement durable viennent providentiellement couler dans le bief patronal avant de faire tourner le moulin de l’emploi perdu. C’est vrai que sur les bureaux chez nous, les poussières tombent comme la neige dans les boules de verre. Mais nous nous sommes aussi habitués à les enlever chaque jour, au prix d’un salaire.

Vous vouliez rester à la campagne et sous les arbres fatigués. Dans mon pays, il faut dix minutes à peine pour passer d’un paysage champêtre, à la brûlure de l’acier chaud.Un va et vient qui fait notre démesure. Notre fière démesure.

Jpol

Comprendre...

2007-09-18T09:37:00.001-07:00

Namur

pol

Cher,

Je ressens comme une note d'espoir dans ce réveil d'après la neige. Je ne sais non plus ce que "réveiller les gens" pourraient dire. Simplement que s'assoupir et laisser reposer l'évidence sur ceux qui nous représentent n'est nulle part, ici ou là-bas , le meilleur outil collectif. Cela ne peut aboutir qu'à des ministères de l'identité...
Je vous disais il y a quelques temps que l'identité, dans le sens restrictif de "je suis..." ne peut être que positionnement de chacun d'entre nous et que notre identité collective est le kaléidoscope de tous ces "je suis..." mélangés de "nous sommes...". Je ne suis pas pour le particularisme. Je crois que ce que j'assume de mon histoire , de ma culture, de mes différences ne fait qu'enrichir la zone de contact avec ce que je ne suis pas, que je ne connais pas , que je ne sais pas.
Je n'ai guère la prétention de comprendre votre pays. De toute façon il me suffit bien de vous entendre me le raconter!
Savez-vous je me dis que la nécessité à du me conduire à la recherche de ce lieu où de si importantes questions se posent. Il n'y a guère qu' en ce point que l'Europe pourra se construire...

A vous, en votre beau pays.

Pol

nb: il n' y pas besoin de marées fortes pour dessiner des poèmes sur le sable, il n'y a besoin que de nous.

La Maison du président du gouvernement wallon. Remarquez, j’ai mis une majuscule à Maison... A peine une Maison bourgeoise. Regardez les autres bâtiments à l’arrière de l’image, bien plus coriaces, imposants et neufs... Le Parlement wallon est de ce côté-ci de la Meuse, à quelques enjambées, mais la Maison du président est ici appelée l’Elysette. Vous ne rêvez pas... l’Elysette. Devant si peu d’orgueil ou d’amour-propre, il faut commencer à se résigner. Plus drôle encore, moi qui ne suit qu’un petit, j’ai été reçu deux fois dans les lieux et je peine à vous dire aujourd’hui pour quelles raisons... Le Ministre-Président de l’époque- je laisse les majuscules-, bourgmestre d’un village mosan entre Namur et Huy, était un homme cultivé, érudit mais besogneux. Pour tout dire, corpulent mais sans envergure. Il a perdu son temps avec moi. Et je souris en vous imaginant reçue, à l’identique, par Saint-Nicolas; même si je sais les combats qui vous sont chers et qui méritent respect et attention. Je vous jure que pourtant, j’aime ma région, mon bout de pays; et vous le savez. J’ai bien du mal à pardonner le gâchis ... Bien du mal aussi à prévoir ou deviner la suite. Nous le saurons assez vite.Vous avez raison, il n’y a aucun besoin de marées fortes et de vents arrogants pour écrire sur le sable. Écrire en sachant que cela va disparaître dans l’heure qui suit... Vous trouvez cela ouvrage utile ou, nous faut-il ainsi toujours réécrire l’histoire ?Je m’oblige, dès aujourd’hui, à marcher dans vos pas. Je vais regarder en curieux votre Bretagne. Vous allez devoir m’aider à marcher droit. A regarder vers l’ouest sûrement. A moins qu’il me soit nécessaire de regarder le ciel ou le creux de la terre pour trouver ma route.

Jpol

Cher ami,

D' écrire sur le sable,vous ne retenez que la fugacité de l'inscription.

De Tervuren , je vous avais relaté ma passion pour les masques. Les masques parfois sont scarifiés. Il semblerait que le premier langage ait été pictural mais sur un matériau fugace au regard de l'histoire qui est notre propre corps. Notre langue en a gardé trace avec le mot pictural souvenir des "hommes peints" pictes.

La marée efface le poème écrit sur le sable, elle n'en efface pas le souvenir dans la mémoire de générations d'enfants, de tous ceux-là qui chaque été assistent à cette écriture.

A vous,

Pol

Logogrammes Dotremont

2007-09-17T10:24:00.000-07:00

Dotremont.

Crie tu m'énerves.

Logogramme.

Très cher,

Me voilà qui m'autorise une entorse à une tacite règle, nulle image ce jour jointe à cette lettre ou plus justement nulle image prise -captée-surprise-fixée-assoupie-domptée-saisie-imaginée-endormie-tracée-esquissée lors de mon voyage en votre pays.

Les encres et pinceaux sont restés dans leurs écrins. Seul l'objectif de mon appareil numérique s'est promené. Je m'aperçois que peu de clichés furent fixés. il y en eu de perdus, certes. Il y en eut de papiers.

Je m'aperçois que j'ai du être captivée, ensorcelée par ce pays. Il faut une certaine distance, distanciation pour imager. Un charme jeté, serait-ce possible ?

Un charme qui par les mots deviendrait maintenant trait d'écriture, des mots à lire, réfléchir, de moi à vous , de nous à ailleurs.

Sous la neige, je voulais revoir votre pays...je sais maintenant que cela doit être une réminiscence des logo-neige. Vous croyez qu'ils réapparaîtront en magie ?

Savez-vous, par chez moi, il y a une plage. Sur cette plage, chaque été un homme apparaît. Il est en kilt. Il porte un biniou. Il descend droit vers la mer, s'arrête et cet air lent, puissant, doux et poignant de l'instrument rempli la plage et la baie. Il laisse le souffle s'éteindre. L'homme prend un long bâton et chaque jour il écrit une ode à la mer. Chaque jour un texte immense s'écrit dans le sable. Nous ne pouvons lire , nous ne sommes pas oiseaux. Mystérieusement, l'homme tourne le dos et tout droit disparaît dans le village. Chaque jour...

Je sais depuis hier, pourquoi, il écrit sur le sable. Il devient aveugle. Seule la plage est assez grande pour contenir ses mots.

A vous, en votre beau pays.

Pol.

Avez-vous remarqué que je n’ai rien demandé à votre pays... A vrai dire, je ne crois pas pouvoir le comprendre déjà. Ou le comprendre maintenant. Je suis honoré de vous savoir, chère amie, attentive au mien mais j’ai si peu de connaissance de chez vous que je m’attends à perdre pied. Je devrais venir un jour de grand vent, si je suis vos conseils.Un jour de marée forte.Un jour de défi donc.Seule la plage est assez grande pour contenir les mots de l’aveugle.Je ne vois rien.Rien.Il y a deux années, pendant la dernière quinzaine d’octobre, la neige est venue. Soudaine mais épaisse. Pendant cinq jours seulement. Les arbres n’avaient pas fini une mue dorée et orange. Les arbres gardaient l’or et la neige douce semblait chaude.Comme une patience.Du temps pris sur quoi, me direz-vous ?Il y a deux années, pendant la dernière quinzaine d’octobre, la neige est venue, superbe.Les gens ont parlé de cette présence précoce et insolente de l’hiver, puis, ils ont oublié puisqu’il a fait si chaud dans les jours d’après que nous avons mangé au jardin.Je ne vous ai pas dit, très chère, que ce dernier dimanche, les fêtes de Wallonie ont, dit la presse, réveillé les gens. Mais je vous avoue que je ne sais pas trop ce que “réveiller les gens” signifie, à mes propres yeux. Je vous disais : Je ne vois rien. Rien.

Jpol

Grotte de Crupet

2007-09-15T05:18:00.000-07:00

Très cher,

A Crupet, je vins un jour de bruine bretonne. C’était le premier jour où je déposais nos-ados (si je vous l’assure ces mots sont presque devenus composés : comment aider vos-ados à dormir ? que faire si votre-ado… ? …) sur la Lesse, nous avons donc profité pour nous rendre à Crupet. Le premier projet était de faire une longue randonnée de Durnal à Crupet mais la bruine tenace et l’absence de chaussures de marche, nous fit descendre lentement en voiture.
Je vous l’assure rien ne prépare à la rencontre avec la grotte de Crupet, ceci n’est pas anticipable.
Ce village est fort joli, j’y ai remarqué pour la première fois que vos arbres fruitiers montaient en espalier sur les pignons et façades des maisons, lézardant sur les briques rouges. Un tilleul tend ses bras décharnés vers le clocher de l’église, peut être est-ce pour nous préparer à l’étrange revers de ce domaine religieux ? Cette grotte est effrayante. Je ne sais si c’est le temps morne ou le fait de tomber nez à nez avec la statue agenouillée du père Gérard (un peu plus grand que nature ?), je n’ai pu ressentir que vague crainte devant ces représentations du plus pur kitsch. Il y manque tellement de tendresse pour l’humanité, tellement d’humilité et surtout de joie. Pas une once d’espoir, du plus pur art St Sulpicien…
Pauvre Saint Antoine…de sa légende dorée se sont pourtant inspirés de si incroyables tableaux : Jérome Bosch, Dali se font échos au Musée des Arts royaux de Bruxelles.

Pour revenir à l’art naïf, lorsque vous ne résisterez plus à l’appel de la Bretagne, je vous accompagnerai à Rothéneuf , près de Saint Malo. Il y a là-bas des roches sculptées à même la roche de la falaise, pirates, flibustiers et monstres marins, 25 ans de travail journalier d’un ermite hémiplégique vers la fin du XIX ème. Pas de couleurs, le granit brut.
Et puis je vous emmènerai plus loin vers le centre Bretagne à Kermaria An Iquist contempler la danse des morts. Dans cette danse macabre une anomalie a été glissée : à la place de la mort a été sculpté l’amoureux, à côté une femme et un second amoureux…Nous sommes gens d’une terre où la mort est personnifiée par l’Ankou mais gens qui, s’ils savent que tout passe, que tous disparaissent, savent profondément que l’amour est éternel et que seul il ne meurt jamais.

A vous, en votre beau pays.

Pol

.Chère amie,

vous avez cette énergie qui nous fait, pour l’heure, défaut ici. Dois-je vous rappeler que nous vivons dans nos villages et nos villes sans gouvernement depuis cent jours...

De la grotte, vous condamnez le trop et le pas assez, l’absence de sourire et le terne des regards.

Ainsi sont, aujourd’hui encore, les paysages et les gens de Wallonie, sans sourire et ternes du regard, donc. Sans voûtes de pierres pour les protéger.

Vous souvenez-vous de mon inquiétude... De ma crainte de voir l’ici sombrer ailleurs. La Wallonie a commencé pourtant, depuis quelques jours, cet étrange combat contre elle même. Elle fait croire aux autres, à tous même, qu’elle a ressources et désirs de se battre. Les autres ? Les gens du nord mais aussi les gens d’ici... Cela semble marcher... Il nous faut convenir que chacun craignant la cassure fait l’effort qu’il croit nécessaire à une forme de sauvegarde maladroite...Il semble que les jours qui filent soient porteurs d’un nouveau respect de chacun. Peut-être, suis-je trop naïf... Vous savez mon inquiétude, les risques d’une fin de règne de l’un qui entraîne la fin des droits des autres.

Bien sûr, Crupet fait bazar. Nous nous accommodons de la chose. De ses excès plus surréalistes que catholiques. A dix minutes de là à peine, par quelques chemins sinueux, les grottes de Conneux sont plus redoutables encore, austères et sombres.Sulpiciennes, diriez-vous... Pas de mots ici pour qualifier la rigueur. L’autoroute qui court à quelques mètres dénature heureusement le propos, l’objectif et la fin. A Conneux, le gravier crie, gratte et grogne sous les pas des visiteurs. Le parking est asphalté pour recevoir les chaises roulantes.Et pourtant, il y a quelques feuillus légers qui dansent dans le vent de la colline. Il y a des gens qui mangent le midi, sur les bancs, des tartines de fromage et de tête de veau. D’autres qui pensent que rien de grave n’arrive.

Jpol

A Namur, un musée de la poésie

2007-09-14T12:38:00.000-07:00

parce qu'à côté...

Namur, quai de Sambre.

Pol

Je suis passée juste à côté de ces poèmes...

l'espace d'un été, musardant dans une rue

dans la douceur

leurs pas il m'aurait fallu le temps

d'un instant les laisser

et me lover dans les mots déposés là

la maison de la poésie

Je suis passée juste à côté

des inconnus ce soir là

Je le connais bien mal votre pays

A vous,

Pol

http://www.maisondelapoesie.be/article.php?id=538

WAUTHIER Jean-Luc

Je suis passé juste à côté du poème
cet inconnu aspiré par les couloirs
de l’ombre et dont le visage
en clair-obscur, inconnu de tous,
allait son chemin tandis que
je restais là, immobile, bras ballants, plein
de ces mots papiers-cadeaux
que nul n’écoute
Alors même que je n’étais pas sûr
de reconnaître
la démarche oblique des mots glissés
sous les portes du sommeil
puis abattus comme un bouquet d’oiseaux
sous le grand compas
du silence

CHAVEE Achille

Le ver est dans le fruit

le fruit est dans le ventre

le ventre est dans le corps

le corps est dans le temps

le temps est dans l'horloge

l'horloge est dans l'attente

l'attente

est une pincée de tapioca

Robert Delieu qui fut à l’origine de la maison de la poésie est décédé, il y a peu.Fort bon diseur et conteur, raconteur et amant des mots, il a imposé le lieu qui vit chaque dimanche matin de baratin malin. De poésie donc. Ce mot qui fait peur à ceux qui ne savent pas ouvrir la bouche en fermant l’oeil. Il faut faire quarante pas pour retrouver Rops, le tout proche voisin. Je vous en veux de ne pas avoir rencontré Fély. Ce sera pour une autre fois. On dit ici que Chavée traînait dans les troquets de La louvière de bon matin. Qu’il y goûtait le vin rouge sans réserve et l’oeuf dur en même temps. Et puis qu’il raillait son monde. Tout ce que tout bon wallon rêve de faire un jour. Ce que tout bon wallon fait un jour.

Jpol

Grottes de han, régression?

2007-09-13T10:44:00.000-07:00

Grottes de Han.

Les émerveillements sont souvenir d’enfance, graphes qui s’élancent en sentiment étonnés.
Je ne sais pour quoi se lient en ce soir des réminiscences de feux d’artifice, des logogrammes de Dotremont et les grottes de Han. Etrange mélange …

Lorsque je vous vis, vous avez manifesté votre surprise devant mon admiration au retour des grottes de Han.

Je revenais de l’enfance les yeux étoilés.

Chaque séjour dans chaque grotte est re-passage dans un monde de régression. Ah bien sûr, je peux vous tenir des discours géologiques sur les stalactites, les drapées, les sels minéraux qui leur donnent couleurs, les bactéries, le débit de l’eau… Mais est-ce vraiment cela qui ralenti notre pas, nous fait les yeux écarquillés, bouche entrouverte dans un arrondi béat, à cours de mots ?

Un chemin qui s’ouvre sur de si vastes salles que nous ne ressentons plus d’échos, l’eau de la Lesse qui nous accompagne, la température égale, tout cela me ramena à un calme primitif. L’intelligente animation son et lumière ne fit que renforcer cet état régressif dans de déconcertantes sensations visuelles et auditives. La géologie fait que la ballade se clôt par un court voyage en barque. Et la sortie ? …ponctuée d’un symbolique coup de canon !

Je revenais de l’enfance…

A vous,en votre beau pays.

Pol

;

Ah, très chère, ma dernière traversée des grottes remonte à deux ans. Au milieu de l’été. La canicule dehors et ces quelques degrés à peine, permanents, figés à l’intérieur, sous le sol.J’y avais écouté trois concerts dans autant de salles. Transi de froid, écrasé par les gouttes épaisses qui vous tombent dessus d’on ne sait où... Souvenir vague de musiques orientales et d’instruments lointains. Sans plus. Je n’ai pas l’amour de ces lieux et ils me le rendent bien. En cours de visite, l’autre année, le courant s’est coupé. J’ai vu le vrai noir. L’oeil ne s’y habitue même pas. Ouvrir grands les yeux et ne voir que le rien profond. Troublants instants qui empêchent même le corps de commettre le moindre geste. paralysé par le rien. Hésitant devant la plus petite initiative à prendre. Ici, les grottes sont le dedans permanent du territoire, les boursouflures en creux, nos montagnes intérieures. La Lesse en a creusé des dizaines. Chaque fois qu’elle s’engouffre sous terre, elle rogne, griffe, gratte la pierre. Elle resurgit quelques centaines de mètres plus loin, insolente, amusée par son travail. Nous avons déjà parlé des nutons qui peuplent ces lieux secrets.Soyons clairs, je préfère aux grottes de Han celles de Crupet. Sans liens fraternels certes mais chargées de ce pouvoir populaire qui déraille et défaille. Artificielles et prétentieuses, proches de l’art brut et, sans nul doute, enfoncées dans le plus kitsch des rêves. L’abbé Gérard a imposé à ses ouailles le travail dominical, au milieu du siècle dernier, pour dresser cet amas de pierres... Il a imposé une statuaire démesurée de Vaucouleurs qu’il a fallu pourtant repeindre, il y a quelques mois à peine. On ne sait en grimpant d’une voûte à l’autre, d’une station à l’autre, s’il faut rire ou prier. A dix kilomètres à peine, tout aussi subtilement anachronique et caricatural, le site de Conneux fait aussi bien dans le genre. Chemin de croix sous alcôve. Les mêmes couleurs palpables, le même fourre-tout populaire et béni.Bonheur de vous voir citer Dotremont. Je vous sais capable de traîner dans ses pas. Encres.

Jpol.

Potagers...

2007-09-12T11:00:00.000-07:00

Potager, le quai, Dinant.

Pol

Vous rappelez-vous les potagers d'ici ? Ils furent lieu de rencontres de nos influences mêlées.

La terre se transmet et s'hérite.

Il me rassure d'apercevoir derrière les sages haies des jardins, de ce qui est ici lotissement, les terres bêchées en carrés ou allées, les hélices des tuteurs à tomates, les aromates et les soucis orangés.
Il me rassure puisque finalement, au décours de ce long exode rural, de ces arrachements terrestres, de cette pauvreté fuie, des ces immenses paris sur l'avenir , nous redécouvrons les gestes de ceux qui derrière nous ont cru en ce futur possible.

Il me rassure ce petit bout de terre.

A vous, en votre beau pays,

Pol.

jardin soleil, jardins thérapeutiques, jardins d'insertion...
http://www.lalibre.be/free_dossiers/libreessentielle/n61/dossier.pdf
http://www.ouestfrance-emploi.com/scripts/consult/une/page.asp?RUB=129

Très chère,

Rassurez-vous un moment encore.

Demain, au petit jour, je prends le chemin (de fer) vers la capitale. Je vais, après un trajet d’une bonne heure et demie, entrer en gare de Bruxelles nord. A quelques centaines de mètres des quais de la station vieillissante, le train va, comme à chaque fois, ralentir; s’immobiliser presque, à l’approche des aiguillages de la gare de formation de Schaerbeek. Là, pendant quelques instants, au milieu de la capitale de l’Europe, dans une courbe large, les lourds wagons vont glisser sur le bord des jardins ouvriers d’un quartier populaire orgueilleux. A pas d’homme, glisser si doucement que chaque voyageur un peu curieux va pouvoir, de son siège, apercevoir comme chaque jour, le choux grossir et le poireau se dresser.

Lors de mon dernier voyage, il y avait, au milieu des carrés de légumes, quatre chaises autour d’une table. Dépareillées, les chaises; en plastic blanc, la table. Sur les chaises et autour de la table, trois hommes et une femme. Insouciants, semble-t-il, vus du train ainsi. J’ai souris, complice de ces gens heureux dans le soleil clair de la fin du mois d’août. A peine le temps de compter les légumes qu’ils s’échangeaient. A peine le temps d’avoir envie de ce paisible abandon.

Demain, je verrai l’urgence des récoltes, les promesses de fruits, les mannes de légumes. Je vous dirai, à mon retour, ce qu’il faut encore, là, cueillir et couper.

Jpol

Descente de la Lesse en kayak...

2007-09-11T10:53:00.001-07:00

La Lesse sous Walzin.

Gravure.

Et puisque je continue parfois la lecture de vos journaux, sachez que j’ai lu, il y a peu, un article sur ces touristes en perdition sur les flots de la Lesse. Les conditions de sécurité des pratiques de location des kayaks sur cette rivière, parfois tempétueuse, semblent faire couler beaucoup d’encre !

Savez-vous, il me fut étrange de louer un kayak pour des ados sans que personne ne demande ni leur âge ni s’ils savaient nager ni leur niveau d’apprentissage du kayak Les laisser partir sur l’eau sans aucunes informations sur les éventuelles difficultés de certains passages m'inquiéta. Quand à l’absence de location systématique du gilet de sauvetage et l'absence de proposition d’un casque, cela fut un choc, moi qui ne les laisse guère prendre leur vélo ou leur rollers sans le minimum vital qu’est un casque . Savez-vous en Norvège, j’ai vu les enfants, y compris en bas âge, mettre leur gilet de sauvetage pour descendre jouer dans le jardin en bord de fjord… Ceci dit les Vélolibs sont loués sans casques, n'est ce pas ? Combien de morts faut-il pour penser à inférer à d'autres situations la longue et fructueuse expérience de la ceinture de sécurité?
A qui appartient la gestion du risque , comment sans consensus social trancher entre la prévention et le libéralisme ?

Je vous l’avoue, au mépris de mes considérations citoyennes et de mon penchant pour l'adage "prévenir vaut mieux que guérir", ce fut une belle ballade !

Néophyte absolue que je suis, j’ai parfois été peu fière. Les passages des barrages étaient assez humides, dirons-nous, le courant vif et l’eau bien fraîche.

Mais voilà, le plaisir de l’eau, ce silence de la vallée, les falaises et les plages de galets. Mais voilà, la sensation de l’eau qui coule, le mouvement en rythme, le courant à lire, les falaises à longer.
Et puis , comment vous dire... je ne pouvais faire défaut à ces ados très fiers d’encadrer une mère rageuse contre sa pagaie… et puis je ne pouvais me passer du plaisir de les admirer en démonstration de leurs compétences !

Mais si la Lesse se montre tumultueuse, je crois bien qu’il me faudra auparavant prendre quelques cours de kayak avant de me lancer de nouveau dans ses flots .

A vous, en votre beau pays.

Pol.

Ah, ma chère, vous n’avez rien vu... Abusée par le courant, déplacée de rive escarpée en berge accueillante, malmenée par les galets, inquiète de la fausse manœuvre prévisible, du coup de rame inutile et maladroit, secouée par le courant latéral... vous n’avez rien vu. Rien vu des bords narquois de la rivière. Rien vu de ces sentiers sombres et parallèles qui courent sur ses flancs qui montent et descendent au rythme de la vallée. Rien vu de la réserve naturelle de Furfooz qui surplombe, à-pic prétentieux, les méandres plus larges encore qu’ils ne veulent le paraître. Rien vu de Challeux, de ses aiguilles raides qui tuent l’alpiniste malhabile. Rien vu des gouffres et des trous qui enferment le spéléologue imprudent. Rien vu de ces plantes qui se referment sur le marcheur, entre l’été et l’automne. Rien vu non plus de ces boues qui le collent au sol gras. Vous n’avez pas entendu le vieux train entrer dans le tunnel tout proche, foré dans le calcaire et le schiste. Son sifflement clair, strident, avertissant, depuis des décades, le promeneur qu’il court danger. Vous n’avez pas entendu voler doucement au dessus de vous, la buse variable et n’avez pas remarqué l’épervier avide d’ une proie qui ignore tout de son destin à venir. Vous n’avez pas vu les fascines de résineux, plantées dans la berge entre pierres et cailloux pour la consolider. Il vous faudra donc revenir à la saison morte pour vous laisser glisser enfin en silence, simplement poussée par l’eau fatiguée. Il vous faudra entendre l’autre musique douce de ce petit bout de rivière. Il vous faudra revenir pour sentir le souffle du contre-courant et les odeurs fortes du cresson. Vous reviendrez, n’est-ce-pas ?

Jpol

Vignobles de côteaux...

2007-09-08T10:58:00.000-07:00

Barriques de vin.

La Meuse.

Vous rappellez-vous vous deviez prendre la route. Nous nous serions croisés. Vous de là-bas à ici et nous d'ici à là-bas - je vous accorde le vice et versa d'une affaire de point de vue justifiée- . Je vous avais vanté la Loire majestueuse, je vous avais décrit les gourmandises du pays de Gargantua et puis je vous avais incité à vous arrêter à Savennières, vous perdre dans les chemins rocailleux de ces vignobles de coteaux arides dressés au nord du fleuve avant de vous arrêter déguster un vin à nul autre pareil. Vous souvenez-vous ?

Tout juste installés , non loin de Dinant, il fallut bien acheter quelques provisions. C'est toujours un réel plaisir de découvrir ces petites différences culinaires, ces petits riens qui restent attachés à jamais à l'athmosphère d'un pays entrevu . Je vous raconterai dans une autre lettre ces petits riens. Je voulais juste vous faire part de mon ébahissement à tomber à peine franchie le portillon de la grande surface, sur un rayon vins époustouflant de variété. Alors en souris curieuse j'ai fureté et j'ai déniché...un Savennières.
Vous le goûterez dites moi ?
Un jour , quand vous prendrez la route de là-bas à ici, je vous servirai un Savennières rouge.

Savez-vous le vin en Bretagne est arrivé avec les romains au 3 ème siècle? Un adage dit qu'il faut être trois pour le boire : un qui boit , deux qui tiennent...
Mais chut me voilà à rouvrir un grand débat, le muscadet nantais est-il vin de Bretagne?

Je vous remercie pour les nouvelles de Jean-Marie. Et puis les boulangers, je ne m'inquiète pas, leurs pains sont si bons qu'ils doivent fournir écoles et collèges - ce ne sont pas les bon mots n'est-ce pas?- . D'ailleurs il faudrait inventer un moyen de l'importer jusqu'ici ce pain !

A vous, en votre beau pays.

Pol

Blanc seulement. Le Savennières des rayons du Delhaize. Les dernières luttes de balle pelote ont lieu devant le magasin. La phalange (on appelle ainsi les cinq gaillards qui se relaient au service et qui composent l’équipe) se débrouille pas mal. Un bon foncier et deux cordiers redoutables. Certaines faiblesses dans les tric-tracs et au petit mitant... J’aime ces mots qui sont pourtant déjà morts dans l’histoire populaire. Ma descendance ne saura rien de la balle-pelote, de son jargon suave et coloré, de ce sport ouvrier qui se pratiquait devant la porte de la maison et qui récompensait les vainqueurs d’un jambon ou d’une manne de charbon.Oui... Le Savennieres du Delhaize donc, que j’ai appris à aimer par sa couleur d’abord et par son ardeur fruitée ensuite. Et puis surtout parce que vous en avez dit tant de bien, de beau et de bon. Parce que cette bouteille ouverte sur votre conseil a ravi bouche, palais, gosier et panse...Un mot encore pour vous dire que nous sommes le pays des pots-de-vin. Ce cadeau qui se donne en dehors du prix convenu. L’argent se cachait sous des appellations métaphoriques, n’est-ce-pas ? Les magistrats chargés de régler la mutation des biens, les auditeurs de comptes, de nombreux officiers supérieurs ou subalternes ont bénéficié de cet usage appelé “le vin de marché” . Le “droit de vinage” chez vous était le “vin de carité” chez nous. Au XVIIIème, le “wijngeld” était un présent offert au delà du prix de louage, de vente, de marché. Le “Chapeau” des fermiers. Complaisance coupable, entachée de corruption, elle n’est que la marque de l’exercice d’un pouvoir. Du pouvoir. Le Savennières donc... pour nous faire pardonner ces dérives qui nous lestent aujourd’hui en Wallonie. Inutilement, je pense.

Jpol.

St Hadelin, cryptes et chemins...

2007-09-07T10:54:00.000-07:00

Vous savez que tout espace est le produit de l’histoire.

Il faut bien alors le parcourir, quitter les autoroutes rectilignes – mais pourquoi donc les éclairer la nuit ?-, délaisser les nationales et se perdre dans ces routes qui tracent des droites ombrées de platanes, vaguent au cœur des hêtraies, dévalent les coteaux boisés pour longer les rivières, musardent dans les villages, frôlent les murs de ces immenses fermes vaisseaux de pierres, s’effacent devant les tours rectilignes des châteaux féodaux.
Google Earth nous réapprend notre paysage, le GPS nous autorise les chemins des écoliers sûrs d’arrivée à bon port…

Il faut bien aussi découvrir l’espace physiquement, corporellement, dans la marche, cette fatigue d’un rythme silencieux. Il me fut difficile de décider d’un point de départ. Je me suis sentie analphabète de votre pays. La bibliothèque était riche, je ne savais quelle livre extraire, quelle histoire attendre de ce paysage à découvrir.

Je vous l’avoue, j’ai du me résoudre à suivre vos conseils. Quelques ballades extraites d’une revue féminine, des photos de vous pour Siméon-Maurice, une abbatiale romane, un ermitage, un village, un château…

Ce fut une belle ballade de Celles à Vêvres, de chemin aux arbres têtards en allées cavalières de hêtres rouges, d’un vallon humide en traces de moulins jusqu’ au château féodal qui encore surplombe le bas peuple, de la hêtraie aux champs de céréales, des haies bocagères vives -savez-vous en Poitou les haies sont percées de fenêtres pour que les animaux s’aperçoivent d’un champ à l’autre- un chemin creux boueux, un village si fleuri que les plantes se vendent sur la rue « servez- vous et mettez l’argent dans la boîte aux lettres ».

Je ne dirai rien de l’exposition d’artistes nommés professionnels, puisqu’à Dinan nous avons chaque année l’équivalent aux Cordeliers. Je vous dirais juste que j’ai fui l’ermitage. Sur le tombeau de St Hadelin un press-book indigent se ridiculisait… mais finalement St Hadelin est ailleurs…

Mais de l’église romane St Hadelin, je vous dirai mon admiration et l’étonnement persistant devant cet incompréhensible de la présence de deux cryptes avec leurs doubles volées de marches. Sauriez-vous m’expliquer ce mystère d’une crypte à l’ouest et d’une crypte à l’est ? L’église se serait-elle retournée au fil des réformes liturgiques pour satisfaire à une orientation conforme vers l’est ?

Le soir venu nous sommes allés sur internet : que pouvait donc être cette route de la Guerre de la Vache ? Triste histoire …Sombre histoire que celle de cette période féodale...

A vous, en votre beau pays.

Pol

.Comme votre enthousiasme, ma chère, devant les terres d’ici me touche. A force de fréquenter les chemins de boue, des allées empierrées, à force de laisser sur le côté des sentes champêtres, les architectures solides et droites des maisons du XVIII ème siècle, Les fermes carrés et sombres, les granges orgueilleuses; à force, pour tout dire de trop regarder à l’intérieur de soi, on finit par ne plus voir ce dont vous parlez : le territoire. De l’oeil à l’horizon, il n’est jamais que le manteau que nous portons sur les épaules. Notre paysage nous habille, nous donne image de nous... Et vos mots disent à quel point nous sommes bien mis... Vrai que le chemin de Vêves est sorti tout droit d’un conte de fées. Et le château est, à mon humble avis, bousculé par les querelles entre Cendrillon et sa marâtre et que le prince y est charmant. Forcément charmant...Éclairer les autoroutes la nuit, c’est pour mieux mettre dans l’ombre les autres chemins. Les wallons sont un peuple de l’ombre. Un peu trop même.Régulièrement la question est posée à l’Institution mais les économies réalisées en mouchant les candélabres au sodium seraient peu significatives alors, on laisse courir ces bandeaux merveilleux de lumière. Ils ont inspiré l’écrivailleur local comme le goncoureur... Tout qui écrit en Belgique a déjà écrit sur la magie des autoroutes d’ici la nuit. Et c’est en effet bien étrange et rédempteur que de rouler deux heures, au plus profond de la nuit, en compagnie de Monk ou de Miles, sous les pastilles orange...Vous me sollicitez encore. Les deux cryptes de St-Hadelin maintenant! Je n’en sais rien, ma chère, de leur destin et de leur raison d’être. Mais, c’est promis, je vais voir l’officiant du dimanche, dès demain, ou le boucher... oui, le boucher. Le seul de Celles. Celui qui mélange hachis, bière et légumes pour faire la farce grise qui, cuite au four, fera la tourte locale, épaisse et lourde. Baptisée, vous l’avez deviné, St-Hadelin. St-Hadelin est ailleurs…disiez-vous. Pas facile à trouver. Il a commencé sa vie locale dans les bois d’ici comme...ermite.Notre région est si petite et, au fil du temps, si convoitée par noblesse, église, forts et pieux, riches et fous qu’une histoire de quelques siècles suffit à nous attacher à des pays différents, des influences multiples, des partages inattendus... cette multiplicité d’influences fait sans doute la richesse culturelle des lieux mais elle fait surtout cette capacité que nous avons à regarder l’autre. Une vertu qui vaut un veau, mais moins... une guerre.J’ai pensé que vous seriez heureuse d’avoir quelques nouvelles de Jean-Marie.Il termine la saison et son quad roule bien moins maintenant. C’est le moment où il faut procéder aux rangements. Les réparations seront pour le printemps prochain. C’est le moment où il s’autorise le rappel des instants agréables d’une saison qui s’achève. Il a cette faculté de ne se souvenir que des beaux moments vécus par les autres dans son univers. La boulangère du carrefour d’en bas a du recompter ses pains. Il faut en produire moins maintenant.

Jpol

Namur...

2007-09-05T11:07:00.000-07:00

Namourette, quai

Namur, Sambre.

Pol

J’aime Namur.

Vous me dites mais avez-vous vu le Parlement Wallon ?

Vous me questionnez , mais êtes vous entrée visiter le Musée Félicien Rops ?

Je suis désolée. Je n’ai rien vu de tout cela, ou plutôt si comme ça, une information visuelle…

J’ai aimé Namur. Je crois que j’aime les villes confluent. Les villes aux murailles rouges. Les villes de fleuve, d’eau. Les villes de citadelle. Les villes de péniches.

J’aime Namur. J’y ai traîné les boutiques de vêtements. Je vous cite des noms et vous ouvrez des yeux ronds.

Ne m’en voulez pas…finalement je me suis posée à la terrasse où vous m’auriez probablement conduite. Vous m’auriez alors raconté votre Namur. J’aurai joué candide avec le petit brin de folie qui monte à la tête devant une blanche ensoleillée ! Vous auriez ri!

Et moi je vous aurai égaré, le nez au vent, au fil des esplanades de la citadelle. Vous ne me croyez pas mais je vois des choses invisibles... D'ailleurs vous êtes vous informé sur le sens de cette mystérieuse inscription: Comme si tu tu si comme? Votre amie Elvire, en a fait une douce maxime, mais je ne vous laisserai de repos que de savoir!

Je ne connais pas Namur mais je l'ai aimée.

A vous, de votre beau pays.

Pol

Très chère,

Vous n’êtes pas belge mais vous êtes pardonnée. Vous n’avez pas senti qu’on se joue des lieux ici. On jongle avec Namur et pas seulement pendant les fêtes populaires de mai et celles de Wallonie qui viennent dans la quinzaine. Jean-Pierre Verheggen, le plus virulent poète wallon actuel vous glisserait dans l’oreille “Hiroshima, mon Namur”... Ne criez pas au surréaliste comme on crie au loup... Il n’en est pas question... Il est question des lieux seulement qui changent d’humeur comme les gens le font.Le Parlement Wallon ? L’architecte Mario Botta fut pressenti, il y a dix ans à peine, pour couler dans le fleuve un paquebot de pierres, de béton et de verre qui aurait accueilli les parlementaires. Déjà sans sous et frileux culturellement, sans la moindre capacité de mettre la région dans une perspective historique, les politiques se sont rabattu sur l’ancien hospice Saint-Gilles. Une façade sang de bœuf et même un reste de chapelle. Une humilité presque risible.Heureusement Rops. L’indécent, l’arrogant, l’infâme Fély... pour Félicien. Peintre de Meuse. Les Namourettes sont des copies de ces barques dans lesquelles il allait s’ameuser avec ses amis bons vivants. Les paysagistes allaient traîner dans la haute-Meuse. Le musée vous aurait dit la vallée et les dérives de l’homme. Pour une autre fois.Oui, les villes confluent ramassent la mise. Font d’une pierre deux coups. Se jouent à pile ou face. La Sambre vient fondre dans la Meuse ses boues industrielles. La Sambre est une petite soeur de la Meuse à qui on pardonne de faire semblant de travailler.Oui, les villes de péniches finissent toujours par oser vaincre l’eau.Je vous aurais attendu à la terrasse car les boutiques sont pour vous seule ! Je renonce à la marche des vitrines et je vous vous laisse l’inscription d’un “comme si” en cadeau. A Elvire aussi, qui comprendrait si bien le fleuve.Dans quelques jours, Namur va se jouer d’elle-même. Les fêtes. Dans les quartier de la vieille ville, les maisons vont s’ouvrir, les pièces des maisons vivre de bruit et de musique. Le pecket va couler au mètre, dans des verres anodins qu’on cassera par dizaines. Tiens, savez-vous, ma chère, que le mot Pecket vient d’entrer dans le petit Robert. Hier. Juste hier.

Jpol.

Un dimanche au camping...

2007-09-04T10:41:00.000-07:00

Jeux de quilles.

Château de Lavaux Ste Anne

Pol

Il y eut un dimanche. Vous avez probablement partagé la quiétude de ce soleil matinal, collines en douces teintes passées de l’été d’août. Les paysages invitent à de larges aplats de couleurs en huiles épaisses et rugueuses. Un matin en silence lumineux, le vent n’est pas d’autoroute, les caravanes s’éveillent en café et cramiques dans un doux bruissement. La vallée s’est revêtue d’un large fumet de bateau à vapeur comme si chaque fumée de chaque foyer se rejoignait pour parer le vallon où le train du Bocq siffle à tue-tête.
Les allées gravillonnées de gris voient se rejoindre les joueurs de pétanque en un terrain sableux au cordeau impeccable délimitant deux terrains où les équipes se croisent dans un jeu parallèle qui jamais ne se confond ou ne se mêle.
Le silence sur le terrain, des crissements de pneus de vélos, puis les fumées des barbecues, éclats de voix d’une langue inconnue, la cloche de l’église du village.
Là-bas un monastère sans doute…

Ici probablement un doux soleil matinal, des enfants à vélo, des campings avec des mobil-homes, des tables et des parasols publicitaires plutôt Ricard que Maes, un café matinal et des craquelins, (http://www.craquelin.com/),des terrains de pétanque qui servent aussi à jouer aux palets sur planche parce que par chez moi on a un jeu de pétanque dans un lacet simili cuir mais aussi une boîte avec les palets de fonte et dans le garage la planche de peuplier qui sert d’aire de jeu (- je vous laisse chercher la règle sur le net, je n’y comprends mè… euh rien…). Des barbecues du dimanche charbons de bois et parfois ceps de vignes, des éclats de voix aux accents rocailleux. Les horaires ne sont pas les mêmes, vous mangez si tôt… mais la cloche du village sonne les mêmes heures…
Une abbaye en bas dans la vallée…

A vous en votre beau pays,

Pol

Chère amie,

Nous mangeons plus tôt parce que notre table est plus au nord. Plus vite au froid, plus vite dans le silence. Parce que moins latins et plus germains. Nous mangeons plus tôt parce que nous avons faim plus tôt, que nos journées commencent plus tôt, que nos nuits viennent avant les vôtres. Nous mangeons plus tôt parce qu’il nous faut des forces dont le froid ou l’humidité nous privent chaque jour. Nous mangeons tôt surtout parce que, peuple d’ouvriers, le wallon a commencé sa journée aux aurores. Qu’il lui faut la force retrouver à partir du déclin du jour. Mes grands-pères mangeaient à dix-sept heures. Un repas lourd et chaud que leurs épouses avaient préparé en silence. Un de ces repas où dix pommes de terre noyées de sauce lourde avaient la vertu des chaussures de marche. La vertu du solide.Parfois mais rarement, nous mangeons dehors. Quand le vent s’est fait discret et le soleil courageux... Nous mangeons le cuit de la braise. Cela nous donne du temps pour parler. Nous parlons comme nous mangeons, avec les doigts et les mains. Avec excès, vous l’imaginez. Et puis, quand la cloche appelle aux vêpres, nous sommes encore à vouloir quelque chose à nous mettre dans le coffre... Mais parfois, l’alcool blanc de Biercée nous tient le ventre chaud, en silence. Il suffit alors d’un amen pour être repu.

Jpol

Des nains de jardin...

2007-09-03T10:47:00.000-07:00

Le silence.

Fernand Khnopff.

Musee des arts Bruxelles.

Pol

Cher ami,

Voilà nos jardins respectifs désertés pour un temps des petites têtes blondes et brunes qui les peuplent les mois d’été.

Mais que certains jardins de part chez vous recèlent d’habitants ! Il m’a semblé que les plus classiques sont nains colorés, flamants roses, bicyclettes aux géraniums…
Je n’avais encore jamais croisé de flamants roses . J’avais appris il y a peu que le flamant rose était un classique aux Etats-Unis, qu’une crise grave s’annonçait puisque la dernière entreprise de fabrication américaine de ces précieux objets fermait et que désormais les flamants seraient chinois…

Nous avons bien sûr nos nains aux activités diverses : ménagers, musiciens, travailleurs consciencieux (je ne fais que citer je vous l’assure !), nains loisirs, vacanciers des alpages parfois même licencieux. Le nain de jardin prend désormais des couleurs fluo dans les magasins de décoration, nain rose ou vert sous une cloche à salade du plus bel effet promis à la table du salon urbain, au mieux à une table bistrot sur un balcon.

Nous avons le très classique et ancien cygne ou âne provencal avec ses deux paniers, cygne et paniers remplis de terre pour faire pot de fleurs, bien sûr. Assez courant aussi la brouette –toujours remplie de terre et de géraniums ou autres plantes très colorées-, les lions dressés fièrement aux angles des portails d’entrée. Coexiste aussi tout un bestiaire volatile de la ferme en plastique sage.
Assez singulier à la Bretagne, le cercle en granit , vestige des anciens moulins à grains et puis l’auge de pierre, récupération des abreuvoirs.

Les années passant les jardins se dépeuplent au profit de lumignons divers, tables, chaises, hamacs …ce qui de la maison envahit l’extérieur.

Les années passant, l’activité marginale du Front de Libération des Nains de Jardin, dont la générosité n’est plus à démontrer dans leur grand mouvement de remise en liberté du nain de jardin réduit en esclavage au profit de grandes surfaces de jardinage sans scrupules. Savez-vous que toute action conforme à l’esprit du FLNJ, doit mener à une libération dans un espace propice aux nains de jardin, soit une forêt ou un bord de rivière, et ce avec une lettre revendicatrice et l’adresse des propriétaires ?
Bref cette activité s’est étendue à tout groupe de jeunes adultes fêtant une libération chèrement payée : fête de fin de lycée, passage d’examens de facultés…moments propices à d’actifs déplacements de ces pauvres nains de jardin, d’un jardin à l’autre parfois mélangés à des oies ou canards en plastique …on voit alors de grandes migrations urbaines de ces drôles d’habitants…

Il me semble que vous avez aussi d’actifs et obscurs groupuscules en Wallonie et que vos nains de jardin sont en voie de libération ! quand aux autres volatiles...

A vous,

Pol

Stem louder, Kabouter... Crie plus fort, nain... La fin des années soixante... Le mouvement contestataire, anarchique presque, glisse de la Hollande vers la Flandre... Les nains debout mettent leur nez dans les affaires des autres, à hauteur d’homme donc... Les enfants des Dolle Minas sont petits et arrogants, ils ont le verbe haut... bien plus haut que la taille. Ils revendiquent et protestent dans la foulée des américains de l’après Viêt-nam. La Belgique parle petit ce qui ne veut pas dire tout bas. Du bout des lèvres tombent des gros mots. Ça pour le nord. Au sud, les wallons trichent avec leur culture et parlent des gnomes, des farfadets et des nutons. - Laisse une pièce et je réalise ton rêve... Il faut aller au bord des trous et se coltiner avec le petit pour lui arracher des faveurs contre l’or ou l’argent... Cent légendes de Wallonie sont nées de ce rapport avec le monde du raz des herbes, du bord des grottes.... Comment s’étonner donc de l’ avènement des nains de jardin. Ils appellent à l’ordre autant qu’au désordre... Ils donnent des chances, des échéances et pratiquent l' échange. Négociants de la langue, ils disent les affaires à faire... Secrètes.Les hollandais (Europe encore et toujours) vendent (désormais) le plastic lumineux des nains, ruraux et penauds, chez Blokker, la chaîne de grande distribution des produits du nimporte quoi...Vengeance.Parfois, sans rien dire ni demander, le jardin du mauvais est envahi de nains de plastic. Dix ou vingt à s’imposer soudain. Vingt ou trente si nécessaire. Honte et gêne au propriétaire qui voit ses allées et pelouses conquises en un soir par les kitschmen joviaux... L’arrogance et l’indécence des petits fait plaisir à voir... Celles des hôtes surpris, plus encore...

Jpol

de l'Europe...

2007-09-01T05:09:00.000-07:00

Le traité de Rome

musée des arts, Bruxelles.

Pol

Cher ami,

Vous me faites part dans votre lettre de vos inquiétudes sur l’avenir de votre pays. Je vais donc laisser pour aujourd’hui les compte-rendus de mes périples.

Je vous avoue, je savais bien peu de votre pays avant de choisir d’y venir pour quelques vacances. Le projet était avant tout européen, poursuivre d’années en années cet apprentissage de notre espace commun. Angleterre, Irlande, Allemagne ou Espagne, Italie – le latin- me/nous, sont naturels, puisque nos études nous y poussent et que les voyages scolaires nous y emmènent.

Et puis je suis d'une génération sans Erasmus...

Je n’avais donc pas réalisé combien votre pays est jeune, lui qui est auréolé de l’image paternelle dirigiste, voire interventionniste, des organismes décisionnels européens: « Bruxelles a décidé que… ». Je n’avais pas non plus l’idée de cet étrange et pour moi plein d’intelligence, montage linguistiques et politique. La France où je vis a toujours choisi de nier la différence officiellement, ou si non de la combattre pour regrouper sous un projet unique, la Bretagne en a payé le prix, nous en payons encore de nouveaux coûts collectifs. La pauvreté – je parle bien de ceux qui vivent en dessous de ce qui a été appelé seuil de pauvreté- ne fait que s’étendre dans le silence… Vous avez choisi une autre voie, celle d’acter vos différences internes, de vous obliger à vivre avec, à les affronter collectivement.

Vous ne connaissez sans doute pas ce livre de Morvan Lebesque « comme peut-on être breton », il a servi de base , quasi identitaire, a plusieurs générations en particulier ce texte :

Le breton est-il ma langue maternelle? Non : je suis né à Nantes où on ne le parle pas… Suis-je même breton? vraiment je le crois. Mais de " pure race ", qu'en sais-je et qu'importe… Séparatiste ? Autonomiste ? Régionaliste ? Oui et non : différent. Mais alors vous ne comprenez plus. Qu'appelons-nous être breton ? Et d'abord, pourquoi l'être ? Français d'état civil, je suis nommé français, j'assume à chaque instant ma situation de français : mon appartenance à la Bretagne n'est en revanche qu'une qualité facultative que je puis parfaitement renier ou méconnaître. Je l'ai d'ailleurs fait. J'ai longtemps ignoré que j'étais breton… Français sans problème, il me faut donc vivre la Bretagne en surplus, ou, pour mieux dire, en conscience : si je perds cette conscience, la Bretagne cesse d'être en moi ; si tous les bretons la perdent, elle cesse absolument d'être. La Bretagne n'a pas de papiers. Elle n'existe que si à chaque génération des hommes se reconnaissent bretons. A cette heure des enfants naissent en Bretagne. Seront-ils bretons ? Nul ne le sait. A chacun l'âge venu, la découverte ou l'ignorance…

Au musée des arts de Bruxelles débute une exposition photographique sur les nouveaux pays européens, dans le hall est mis en scène sur deux murs immenses un extrait de l’introduction du traité de Rome

Déterminés à établir les fondements d'une union sans cesse plus étroite entre les peuples européens,
Décidés à assurer par une action commune le progrès économique et social de leur pays en éliminant les barrières qui divisent l'Europe,
Assignant pour but essentiel à leurs efforts l'amélioration constante des conditions de vie et d'emploi de leurs peuples,
Reconnaissant que l'élimination des obstacles existants appelle une action concertée en vue de garantir la stabilité dans l'expansion, l'équilibre dans les échanges et la loyauté dans la concurrence,
Soucieux de renforcer l'unité de leurs économies et d'en assurer le développement harmonieux en réduisant l'écart entre les différentes régions et le retard des moins favorisés.
Désireux de contribuer, grâce à une politique commerciale commune, à la suppression progressive des restrictions aux échanges internationaux,
Entendant confirmer la solidarité qui lie l'Europe et les pays d'outre-mer, et désirant assurer le développement de leur prospérité, conformément aux principes de la Charte des Nations unies,
Résolus à affermir, par la contribution de cet ensemble de ressources, les sauvegardes de la paix et de la liberté, et appelant les autres peuples de l'Europe qui partagent leur idéal à s'associer à leur effort,

Cher ami, comment ne pas continuer à croire en tout cet espoir d’un avenir ?

A vous, en votre pays.

Pol

Chère,

J’ai donc repris le texte que vous avez envoyé. Changé les mots qu’il fallait. Cela donne ceci que je me suis lu à haute voix. Pour tout dire, avec de la tristesse et un peu de dignité stupide dans l’intonation. “Le wallon est-il ma langue maternelle? Suis-je même wallon? vraiment je le crois. Mais de " pure race ", qu'en sais-je et qu'importe… Séparatiste ? Autonomiste ? Régionaliste ? Oui et non : différent. Mais alors vous ne comprenez plus. Qu'appelons-nous être wallon ? Et d'abord, pourquoi l'être ? Belge d'état civil, je suis nommé belge, j'assume à chaque instant ma situation de belge : mon appartenance à la Wallonie n'est en revanche qu'une qualité facultative que je puis parfaitement renier ou méconnaître. Je l'ai d'ailleurs fait. J'ai longtemps ignoré que j'étais wallon… Belge sans problème, il me faut donc vivre la Wallonie en surplus, ou, pour mieux dire, en conscience : si je perds cette conscience, la Wallonie cesse d'être en moi ; si tous les wallons la perdent, elle cesse absolument d'être. La Wallonie n'a pas de papiers. Elle n'existe que si à chaque génération des hommes se reconnaissent wallons. A cette heure des enfants naissent en Wallonie. Seront-ils wallons ? Nul ne le sait. A chacun l'âge venu, la découverte ou l'ignorance…” Je ne sais pas ce que je dois ressentir. J’ai cette impression que les wallons ont laissé faire le petit bout du temps nécessaire à construire la Belgique en jouant de leur langue. Orgueilleux et vaniteux, ils avaient voulu montrer à la Flandre comment il convenait de faire. Le balancier revient. Les flamands, usant de leur langue, orgueilleux et vaniteux aussi ,veulent, à leur tour,montrer aux wallons comment il convient d’agir. Je suis d’un pays de conquérants donc. De guerriers toujours. C’est évidemment ce qu’il faut craindre. Nous sommes hélas en train de concert de nous tromper d’ennemi... C’est en Chine que des ouvriers sous-payés fabriquent les drapeaux de nos deux régions que des fanatiques lunatiques brandiront sur les boulevards de la capitale pour réclamer une liberté économique, politique et sociale qu’un soupir amusé et inaperçu de Wall Street aura tôt fait de monter en épingle pendant quelques minutes afin de ramasser les plus-values boursières des dernières sociétés belges fatiguées encore existantes. Et pendant ce temps là, Di Rupo, ma gauche, mon sauveur, change sa monture de lunettes et prends quelques kilos en vacances.

Jpol

des bières...

2007-08-30T13:01:00.000-07:00

des couleurs à Namur...

Pol

Cher ami,

Je reçois tout juste votre petit mot sur mon billet namurois. Elles sont belles et bonnes vos bières d'abbaye. Comme beaucoup d'autres choses de chez vous.

Vous me chercherez , s'il vous plaît, le sens de cette phrase ? et ne me dites pas que vous ne savez pas où je l'ai captée parce que sinon je vous laisse sur votre faim, il faudra chercher vous même le lieu !

A vous,

Pol

Arbres

2007-08-30T12:53:00.001-07:00

Vue sur la campagne.

Château de Lavaux Ste Anne.

Pol

Quelle étrange impression que de rencontrer à chaque croisement de route, chapelles ou petites niches abritant la statue d’un saint, Saint Antoine, St Roch, Ste Barbe, Ste Anne, tous ces saints populaires qui peuplent aussi nos imaginaires bretons. Il me souvenait bien que mon grand-père statuaire recevait régulièrement des homologues belges.

Par chez moi, les statues ont déserté depuis bien longtemps les maisons ou alors n’y sont tolérées qu' à titre artistique. Alors retrouver ces petites statues dans leur niche – j’ai appris que ces niches vous les appeliez potales- ce fut comme ouvrir un livre d’images longtemps oublié.

Vous m’avez conté l’histoire de ces arbres merveilleux. Il y a dans un lieu nommé Jurbise un chêne à clous. La tradition populaire veut qu’il faille porter un clou sur la partie atteinte du corps puis le planter sur l’arbre, cela vaut habituellement pour les maux de dents. Ce chêne à clous à la particularité disiez-vous d’être un arbres à loques, ex-voto chiffons, coiffes, foulards, tous tissus ayant été en contact de plaies et l’accrochage de ces reliques se produit du fait de leur accrochage au tronc de l’arbre.

Sur la côte de granit rose, à Ploumanac’h, on trouve l’oratoire de Saint Kireg -Saint Kireg est un moine gallois débarqué sur cette plage dans une auge de granit comme d’ inombrables de nos saints-. La légende disait que si une jeune fille arrivait à planter une aiguille dans le nez du saint et que cette épingle restait fichée,elle serait mariée dans l’année, sinon elle devrait patienter. Mais un jour la paroisse remplaça la statue de bois par une statue de pierre… Il est sans doute plus dur de trouver mari…

A vous ,

Pol.

comme si tu tu si comme

2007-08-29T10:56:00.000-07:00

Comme...

Namur

Pol

Cher ami,

J’ai ramené de votre pays les inévitables chocolats pour les collègues et amis, mais aussi des bières d’abbaye peu faciles à trouver par chez moi.

Ce soir, c’est soleil ici, alors me voilà à vous écrire profitant des rayons du soir devant une Maredsous blonde que vous m’avez fait découvrir. J’en profite pour vous demander de nous excuser encore pour l’affront fait à cette merveille de n’avoir à vous proposer que de biens vilains verres à limonades… Bien sûr nous avons à la maison quelques verres adaptées à la dégustation de ces produits rares ! Chaque vin et alcool mérite son contenant.

Je vous disais, il y a peu que le premier jour ce fut glaces, bord de Meuse et bleu.
Le deuxième fut en l’une de vos capitales, Namur. Une errance urbaine, parsemée d'arrêt boutiques - comment résister à une comparaison extrèmement scientifique entre les coupes, les matières, les couleurs des vêtements d'un pays à l'autre ? -, savez-vous que de Bruxelles une marque m'habille depuis quelques années?... Une ballade urbaine, donc, semée de quelques arrêt librairie... nous conduisit jusqu’à une petite place carrée surchargée de tables et de chaises, un havre ensoleillé aux couleurs mordorées…

Sambre et Meuse, quais ensoleillés, terrasse ombragée, il arrive que votre pays prenne des airs de Sud. Et puis votre accent chantant...

Mais dites-moi que signifie cette phrase surprise en l’un de vos musées ?

A vous, en votre beau pays.

Pol.

Les bières catholiques veulent du bien à votre santé. Une bénédiction, n’est ce pas ?La Leffe est certes brassée en usine flamande et n’a reçu que l’extrême auction... Mais les autres... Venez... Partons vers Rochefort mais avant à deux pas de votre halte, la brasserie du Bocq tire la Saison Regal, une gamine qui se laisse amadouer avec une crêpe sucrée. Douce mais coquine. Plus haut, à six kilomètres à peine, la Crochon blonde garde le palais en éveil. Un amuse gueule avant les capsules bénies. L’abbaye Saint-Remy, sur le haut du plateau ardennais, à la limite de la famenne, fait la huit degrés douce et la dix rude. La Rochefort coule dans les verres larges et le dépôt au culot des bouteilles est sain. Saint aussi le velouté des Chimay. La trappe y cajole une blanche soyeuse et souple. Délicate et apéritive presque. Plus bas, l’Orval force le palais à la rigueur et au goût. La plus typée. Il y a partout le fromage qui calme l’ardeur du gosier et diffère la cuite. Quel bonheur de vous avoir vu apprécier ainsi sous le col blanc commun, la vertu spécifique des brassins. Pardon de ne rien pouvoir dire de l’inscription que vous sauvez là.Il me reste à apprendre de mon pays. C’est bien ainsi.

Jpol

Des fleuves...de Loire en Meuse.

2007-08-28T13:05:00.000-07:00

Dinant, la Meuse.

Pol.

Le premier jour, il y eut La Meuse, étonnamment bleue.

Juste avant il y avait eu une descente serrée d’une route dévalant en lacets, étrange passage montagneux d’un plateau au blé moissonné à un vallon sauvage et aride malgré l’humidité. En bas, la première abbaye au nom célèbre de notre voyage : Leffe.
Et puis tout de suite la Meuse. Elle était bleue, je vous l’assure, bleu le calme étal d’avant le barrage, bleue avec de sages cormorans alignés, bleue avec des yachts de taille modeste certes mais trop grand pour n’être que vedettes.

Je ne suis pas d’un pays de fleuve. Je ne connais que les rivières qui coulent en canaux vers la mer là-bas. Je connais leur odeur, les zones humides, les prairies qui s’abaissent en plages boueuses où s’abreuvent les vaches. J’ai si souvent parcouru les chemins de halage jusqu’aux écluses dans l’attente du passage d’un bateau, de ce mouvement lent de l’éclusier sorti de sa maison aux géraniums rouges, de l’eau qui envahit le bassin et surtout de la lente ascension du canot.
Je suis d’un pays où l’estuaire s’appelle aber, large zone où mer et rivière mêlent leurs eaux en identité commune. Savez-vous que jusqu’à Dinan la marée se jouait du cours des eaux ? Marée haute et basse au pied des remparts avant que le barrage hydro-électrique ralentisse cet improbable phénomène mi-terrien mi marin. Par chez moi le cours de la rivière est de rades à chantiers à bateaux, rades à moulins à marée, réserves fangeuses pour oiseaux marins. Me croirez-vous si je vous dis qu’au pied du point culminant de cet étrange mariage d’eaux et de terres se lit dans la vase les traces d’un camp viking ?

Je me rappelle de ma première rencontre avec la Loire Il y eut un temps d’arrêt, un étonnement dans la majesté de ce fleuve aux multiples lits. Un saisissement dans cette résonance avec les paysages marins. Je ne sais encore m’expliquer ce rapprochement, si ce n’est ce mélange de l’eau et du ciel.
Les fleuves sont puissances, faussement domptés au creux des levées qui les bordent. Connaissez-vous le silence de la foule amassée pour évaluer le niveau de la crue décennale ?

Je vous disais, la Meuse était bleue. C’était un fleuve indubitablement, tout en force en ce point de barrage. Un fleuve doux, sévère, sauvage et harmonieux.

Nous avons acheté des glaces, des petits pots avec la cuillerette intégrée. Nous avons traversé le barrage jusqu’à l’écluse. Nous nous sommes assis là à la lisière de l’ombre. Dinant était sur notre droite. Il faisait bien beau…

A vous en votre beau pays.

Pol

Chère amie,

La péniche sur la photographie est à demeure à quai. Trop vieux les mariniers. Lassés.Sur le pont, les arbres d’abord modestes, installés pour décorer et faire terrasse, ont fini par grandir... Ils sont aujourd’hui bien difficiles à déplacer... et pourtant dans un mois à peine, la péniche devra trouver un autre quai... les moteurs devront à nouveau faire tourner l’hélice... Il faudra décamper, déchanter, filer en douce ailleurs... pour quelques semaines à peine mais partir... le fleuve sera à sec. La Meuse en chômage... C’est ici l’expression : En chômage. Le lit vide. Dormir ailleurs. Les barrages dressés et le débit illusoire... Le temps de faire en amont quelques installations artistiques provisoires dans la boue asséchée du fleuve pour séduire le curieux. Le temps, en aval, de ramasser les carcasses de voitures volées, abandonnées dans le courant, les bicyclettes jetées aux flots, les machins qui ont coulé, les choses qui n’ont pas flotté... Trois ou quatre semaines pour traverser à pied le fleuve et faire rêver les enfants. Vous ai-je dit, ma chère, que c’est un torrent officiel, ce fleuve. Son débit peut varier si vite qu’il noie aujourd’hui ce qu’il a aimé la veille.

Jpol

Par ici en Pays de la Loire, cela s'appelle écourue. L'eau de nos rivières coule à leur niveau d'étiage. Le paysage de la ville change , le lit se fait art des débris délaissés, les riverains s'affèrent. Il y a peu, d'immenses engins travaux publics avaient peuplés le lit de la rivière, creusant de leur machoîre la vase et la rejetant pour apaiser les débordements hivernaux. Les travaux furent longs et l'herbe avaient repoussée sur la vase, les canards y avaient niché. Que sont devenus ces nids à la montée des eaux?

Pol

Le masque de l'épilepsie.

2007-08-27T10:47:00.000-07:00

Masque Mbangu.

Musée de Tervuren.

Pol.

Très cher,

Je voulais au plus vite vous envoyer la photo de ce masque mbangu.

Ce masque de Tervuren est celui d’un ensorcelé. Le livre du Musée dit qu’il danse au son de la chanson « Nous (le) regardons,( impuissants à l’aider), les sorciers l’ont ensorcelé », « ne te moque pas de ton voisin les sorciers l’ont ensorcelé ». Une flèche dans un dos bossu représentation de la soudaineté de l’attaque maléfique menant à la maladie ou à la mort, de l’infirmité et des maladies chroniques. Le masque est asymétrique comme paralysé. Ce visage ferait référence au visage de celui qui est tombé dans le feu suite à une crise d’épilepsie…
Ce visage est surtout incroyablement beau et doux.

A vous, de votre beau pays.

Pol.

Les jardins d'Annevoie, l'ermite.

2007-08-27T10:24:00.000-07:00

L'ermite des jardins d'Annevoie.

anonyme web.

Cher ami,

Quelle curieuse histoire que celle de cet ermite mécanique chargé de distiller des vérités et puis le groupe qui écoute le guide qui écoute le groupe et qui sous couvert du personnage de l’ermite retransmet aux individus du merveilleux… Je vous ai trouvé cette vieille photo sur le web, il me semble qu'elle doit être celle de vote ermite.

Etrangement, les jardins classiques recellent un recoin réservé à notre imaginaire, vasque d'amour au coeur des charmilles, labyrinthe romantique, grotte aux personnages antiques...

Aux marches de la Bretagne, à Vitré, se trouve le château de la Comtesse de Sévigné. C'est dans cette demeure qu'ont été écrites moult de ses plus belles lettres. Au château des Rochers l'inévitable jardin à la française vous conduira à une placette où vous pourrez vous essayer à un célèbre écho...lieu de vérités aussi!

Je vous écris bientôt.

A vous,

Pol

Du jardin encore, chère amie... Vous avez traversé la charmille... L’été, il y fait trois ou quatre degrés de moins les jours de soleil. Le parcours ombragé est parsemé de bancs. On s’y confiait plus volontiers qu’à l’intérieur des pièces du château où les cheminées étaient de merveilleux résonateurs et amplificateurs de parlotes... Les confidences se faisaient entre l’allée et la contre-allée... Aujourd’hui encore, les promesses se font à l’ombre des buissons raides. Arrêtez le jet de la fontaine d’amour et le bonheur vous est promis... de même d’ailleurs qu’une douche inattendue et rafraîchissante. Il m’est arrivé quelques fois de faire visiter les jardins ... Je promettais le bonheur à celle qui accrochait son bras au mien pour traverser la charmille... Je n’ai jamais eu de difficulté à convaincre les belles... Nous mettrons ceci sur mon “charme” naturel, voulez-vous ?

Jpol

Musée de Tervuren.

2007-08-26T10:01:00.000-07:00

Grand masque.

Musée de Tervuren.

Savez-vous le premier musée de chez vous qu’impatiemment j’attendais depuis toujours de parcourir ? Tervuren, c’était et cela reste une impérieuse évidence.

Ne croyez-pas qu’en moi se réserve une passion cachée pour l’histoire coloniale de l’Europe. Je regarde certes avec inquiétude ceux qui décident que l’histoire n’a pas d’intérêt, et que seul le présent importe. Mais à Tervuren ce qui m’attire, ce n’est pas l’Histoire, ce sont les Masques.

Les Masques. Attrait esthétique, mais surtout fascination pour leurs significations. Les masques ont accompagné mon adolescence avant que mon identité bretonne ne scelle un avenir qui pourrait naître. Attirance instinctive qui me poussait vers eux , au fond des salles de l’hôtel particulier qui abritait la bibliothèque de Dinan, dans ces après-midi humides des fins de semaine hivernales.
Les Masques. Il fallut des années pour que du regard je puisse approcher ces objets ,enfin comme objets devrais-je écrire, puisque à travers l’expérience livresque je n’avais accès qu’à leur image, aux écrits posés dessus.
Le Masque. Ritualisation des passages. Identité archaïque des marques en corps, scarifications qui font place dans le groupe, identité sexuée, blanc/noir, lune/soleil, animaux/humains, point de contact entre les vivants et les morts..
Masques qui ne cachent rien…ils sont, représentation ou plutôt symbole…
Dans un monde apeuré par tout symbole, les masques m’ont été amarre. Il fallait faire face à la transparence et s’emplir de ces images sépia, noir et blanc.

Alors vous pensez Tervuren ! Ce fut comme si je renouais des trames diverses, tissage à fleur de peau. Ces objets ont une intense matérialité. Je me sentais un peu seule devant ces grandes vitrines, j’aurai aimé que quelqu’un me les raconte…je ne saurai vous dire qui. Alors je me suis assise, et puis j’ai pris les plaquettes du Musée et j’ai raconté chaque masque à la plus jeune de mes enfants. J’ai raconté le texte et ce que je savais d’eux.

Ce qui est étrange, c’est qu’en reprenant la route vers le sud et ses collines, j’ai eu la sensation profonde et intime de rentrer chez moi.

A vous, de votre beau pays.

Pol.

Du masque encore, que l’on porte bien sûr pour être enfin vrai... A Binche que vous avez négligé dans votre périple, les gilles battent le pavé en février, au trépas de l’hiver. Masque identique pour tous... perte de l’identité pour mieux gagner la fraternité... Oui mais la veille du carnaval se déroule cette curieuse dérive... Les Trouilles de Nouilles... Aux mots qui dévoilent déjà le vulgaire et l’excès, vient s’ajouter le désir et la triche, le mensonge pardonné et éros fustigé... Tout le monde se cache pour mieux se montrer... le masque ne sera pas enlevé de la nuit, le voix sera déformée et pour boire et manger, il faudra ruser ou se cacher... Le femme anonyme agacera l’homme caché et lui, effronté et pervers, défiera celle qui se dérobe sous le déguisement... tout le monde séduit ou cherche à le faire... au risque d’une redoutable déconvenue ou d’une fulgurante passion... une nuit pour le fantasme.... et onze autres mois pour le pardon... Je vous disais que mon pays est sauvage...

Jpol

mais les sons ?

2007-08-26T03:26:00.000-07:00

Grèbe huppée?

La Meuse.

Cher ami,

Il me manque de vous décrire les sons de votre pays que j'ai gardé et emporté ici . Les bruits du terrain : crissements des gros graviers gris, le quad de Jean-Marie, les voix joueuses des enfants, glissades à vélo. Le vent, toujours le vent ou la pluie sur le toit de tôle. L'eau très présente, mais comment décrire les pas dans l'herbe mouillée? La Meuse a peu de sons, moteurs des yachts,les péniches et leur bruit caractéristique, le barrage après Dinant et sa chute d'eau bouillonnante, les canards, cormorans, grèbes huppées, cygnes, oies...Je ne connais le nom des oiseaux des bois. Le son d'une langue étrangère, l'accent chantant de votre français. Une bière, des bières - elles ne peuvent être que plurielles par là-bas-. Des voix, des bateaux, de l'eau, des chemins, le vent, le soleil... Votre voix, les voix des miens...

A vous en votre beau pays.

Pol.

NB: en vous écrivant je révassais sur Ululone http://www.silenceradio.org/silence.php

De la radio...

2007-08-24T10:54:00.000-07:00

imaginez les sons...

Pol

Vous imaginez bien que je ne peux me passer d’écouter la radio et encore moins l’été.
Je n’attends pas grand-chose des radios commerciales, dans votre beau pays, ou ailleurs. La programmation « musicale » est similaire par delà les frontières. La seule différence sonore ne pourrait venir que de la publicité, et encore, celle-ci est bien formatée.
En parcourant la bande hertzienne, me voilà captivée par une émission au débit verbal lent, articulé, où les phrases ont une structure plus complexe que le sujet-verbe-complément et où visiblement le rythme n’a pas été accéléré par une coupure systématique du moindre soupçon de blanc ; las, le sujet est bien abscond pour un trajet autoroutier aux nombreuses files!
J’ai donc délaissé le débat pour une musique pop fort plaisante, une petite radio ,il me semble, au ton de l’animateur, et au choix de la programmation musicale.
Auriez-vous quelques survivants à l’écrasement sonore par les grands groupes ?
Je persiste donc dans mon écoute, lorsque le jingle d’un « journal » laisse place à la voix robotisée d’une jeune « journaliste », âge formaté, voix formatée,structure verbe-sujet-complément formaté, contenu formaté…la pauvrette en a perdu tout accent…clone au milieu d’une infinitude de clones radiophoniques…Las, je ne peux que conclure que votre espace radio est lui aussi en voix de néantisation…

A vous de votre beau pays !

Pol

Puis-je me permettre de vous proposer de petits bijoux sur le web : www.silenceradio.org

http://www.arteradio.com/ ( les chroniques de Martin Winckler? ou alors une séance de Zen sans peine?)

Un petit chemin

2007-08-23T10:34:00.000-07:00

Le chemin, Durnal.

Pol.

Le petit chemin aux camomilles.

Plénée-Jugon.

Pol.

Savez-vous le petit chemin de terre qui longe le terrain ?
Ce chemin est déserte, longeant les parcelles de maïs jusqu’au verger, sur la pente raide et ensoleillée de la colline. Le chemin s’est vu balisé de rouge et de blanc parce qu’il faut bien continuer à s’approprier les terres, y poser nos pas dans les pas d’hier.
Les enfants devaient y user les galoches, la première bosse en venant du ruisseau, bientôt la deuxième, un creux, le sommet, la chapelle Ste Barbe et dévaler la route en claquant les semelles jusqu’à l’école. –Dites-moi elles étaient aussi de bois, les galoches chez vous ?- J’ai vu aux noms inscrits sur le bar de l’école et la halte garderie que nos mioches devaient s’appeler chez vous des pashauts…
Dans le chemin, la famille habillée de dimanche pour la messe, et puis les femmes en noir jusqu’au cimetière contre l’église.
Dans le chemin, le petit vacher et ses majestueuses vaches blanc-bleu. Elles sont énormes ces vaches ! J’ai lu dans un guide –vous voyez vous aviez beau jeu de vous moquer et de vous offusquer de mon achat de guides !- donc dans un guide, il était écrit que leur musculature est si développée que souvent il faut les faire mettre bas par césarienne. Il est vrai que nos grasses normandes aux lourdes mamelles auraient bien du mal à franchir les pentes raides des collines de chez vous.

Savez- vous le petit chemin qui longe le terrain vers le village ? J’y marche, posée sur mes pieds , à respirer, là-ici, dans une impression de lourdeur paisible d’un présent immédiat.
S’approprier ce territoire, temporairement, mien. La tentation est grande de similitude en semblable d’annuler les nuances de ce paysage étranger. Mais ici, des arbres aux baies rouge rutilantes, un sureau aux baies rouges ? Mais ici, les tomates des potagers poussent sous serres. Mais ici les maisons sont de briques. Quelle joie, vous ne pouvez imaginer, d’échapper pour un moment à l’indigence des maisons dites bretonnes, pente de fausses ardoises à 45 °C, murs blancs, volets bleus, une avancée en L avec la baie au bout… Mais peut-être les trouverez-vous exotiques, qui sais !

Savez-vous le chemin, les chemins devraient-je dire ? ceux qu’au fil des jours, en allant chercher le pain, je découvre. Ah votre pain gris ou demi-gris, vous ne m’aviez pas menti ! la boulangerie du village en fait du délicieux, il y a même un distributeur, objet inconnu par ici qui fait que ici, parfois, on doit se résoudre au fade et humide pain de mie acheté dans la station service la plus proche, quoique la machine à pain fait désormais fureur dans nos cuisines… Le pain et puis les pâtisseries. La boulangère exagère, ventant les mérites comparés de nos cultures pâtissières, vous devinez que la balance penche vers sa boutique. Je n’ai pas envie de concours, juste dévorer ces goûts inconnus, ce sucre blanc, la vergeoise, ce qui doit vous paraître si évident et qui pour nous est joyeuse découverte !

« C’est agréable, votre sourire… » ,« C’est agréable ici les gens sourient ». Chassé croisé de premières impressions, prendre contact en douceur.
Les vacances seraient, pour l’urbain moderne, la recherche d’un rapport social apaisé selon les sociologues…

Chercherais- je dans ce paysage, dans cet ailleurs habité qui est votre espace, ce rapport temporairement apaisé à l’espace qui m’entoure ?

A vous en votre beau pays.

Pol.

Chère, vous avez raison, courez le sentier, laissez le courir en vous, marchez en silence, démarchez la terre et la pierre pour trouver le rare. Sur un sentier, on salue toujours celui qui vient en face. Parfois on s’arrête pour lui dire sa fatigue ou la chaleur du jour. parfois un simple sourire suffit au bonheur des vis à vis. Rencontrez deux foix une jeune femme sur un sentier et vous voilà prisonnier d’une douce habitude... J’ai vécu, chère amie, dans le début des années soixante, à une dizaine de kilomètres à peine des chemins de Durnal. Vécu dans une petite maison sans électricité et accrochée à une sente pentue, la pluie coulait au centre du chemin, et la rigole servait d’égoût, les vaches rentraient seules à l’étable le soir en passant par le Bocq pour s’abreuver. Devant la maison, il était fréquent qu’elles se délestent d’une bouse verte. C’était un troupeau paisible et docile de vaches et de génisses bien ordinaires, blanches et noires, aux flancs soyeux et au pis lourd et souple. Désolé, chère amie de vous dire que de blanc-bleu, il n’était pas alors question. La race viandeuse a quelques dizaines d’années de vie à peine... Elle est née dans les laboratoires du centre d’insémination tout proche, à Ciney. Génitrices forcées de culs-de-poulain, elles ont appelé le vétérinaire à leurs côtés oubliant, qu’hier, le fermier venait lors de la stabulation aider leurs ancêtres à vêler en douceur...

Jpol

Les jardins d'Annevoie.

2007-08-22T03:18:00.001-07:00

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Aperçus.Jardins d'Annevoie.

Pol.

Savez-vous, il n’aime pas les jardins ! les jardins à la française, à l’anglaise, à l’italienne, absurdes tentatives, selon lui, pour dompter la nature. Il ne voudrait que la danse corps à corps avec la nature, la danse du mur, de la paroi, s’y frotter, s’y appuyer corps à pierres, n’y gagner que le rapport à soi-même, se modifier mais ne rien déranger de l’ordre des choses….

Alors lui raconter encore le silence des jardins…chercher d’où vient le beau, en évidence, en arrêt de tout…

Le noir lumineux de la charmille, la trouée de lumière, s’y aventurer puis s’asseoir, un brin essoufflés sur l’herbe à peine asséchée. Se poser là, respirer ; là , pour la première fois. En cet endroit, devant des herbes sauvages, dans les buis taillés, percevoir les échos des charmes penchés en cœur l’un vers l’autre avec au centre un jeune hêtre rouge… Ce tableau-estampe ne peut être contemplé que de ce point précis, à cette hauteur du sol, là où je me tiens… L’art du jardin est de rendre possible, d’anticiper presque, ce regard particulier ainsi que tous les autres… Cet art a si peu à voir avec la nature, bien plus à ce qui préside à notre naissance, noir de l’antre, eaux ; et ainsi de la nuit à la lumière, de l’ombre au soleil, le jardin se prête au jeu du temps, au liquide circulaire en métaphore offerte.

A vous, en votre beau pays.

Pol

Chère, je découvre seulement vos premières lettres. Vous êtes rentrée sur vos terres et les vagues de vos plages sauvages écoutent les envies de libertés de paquets de promeneurs déchaussés. Vous avez traversé Annevoie. Cinq sources , de jeunes filets d’eau ambitieux pour alimenter les bassins et allumer les eaux des fontaines. Pas de machines, simple jeu de la gravitation... gravité des lieux... Ecoutez-ceci...Au dix-huitième siècle dans votre pays, la noblesse s’amusait, lors la confection des jardins, à cacher au bout d’un sentier tortueux, escarpé voire dangereux un ermitage. L’atteindre après la rude promenade signifiait pour le marcheur avoir pris conscience de sa place, de sa nature dans le cheminement de la vie. Ainsi, Annevoie eut son ermitage, caché au bout d’un sentier au delà du Grand Canal. L’ermitage était même une sacrée curiosité pour les touristes des années cinquante et soixante... puisque l’austère demeure abritait bien un ermite... A vrai dire... la carcasse d’un ermite... Une machine de fer articulée au dessous d’un habit sinistre de bure et de poussière. Sous un masque de cire effrayant et triste... L’ermite était consulté. Écouté et même craint... Et pour cause... il savait tout de ses hôtes qui le visitaient en silence... A vrai dire, il était aidé.Les visites des jardins étaient à l’époque guidées et réservées en priorité aux groupes. L’accompagnateur conduisait les visiteurs dans les allées du parc et autour des bassins, quand il ne parlait pas, il écoutait... il entendait ainsi des petits riens de la vie des gens, ces mots anodins qu’on échange entre deux haltes autour des fontaines. Une douleur au genoux, la visite d’un parent, la réussite scolaire de l’aîné...Le guide retenait un maximum de ces petites histoires simples... Au terme de la promenade, il invitait les visiteurs à se rendre avec mille précautions, en file indienne et en silence, vers l’ermitage...il les abandonnait, prétextant des divergences de vues et un contentieux avec l’homme solitaire. Après leur avoir souhaité une belle fin de visite, Il contournait alors le grand canal et courait se cacher sous les ferrailles dans l’habit de l’ermite et les attendait. Dire l’étonnement des visiteurs lorsque qu’ils s’entendaient appelés par leur prénom. Qu’on leur disait le remède pour soigner une goutte tenace ou qu’on leur recommandait un investissement ou l’achat d’un vêtement... On lui jetait la pièce et j’ai lu cette lettre dans laquelle une jeune villageoise interrogeait l’ermite sur l’opportunité d’épouser un ouvrier du village voisin sans métier véritable

Jpol

S'installer...

2007-08-21T08:51:00.000-07:00

Centrale éolienne de Trébry (22), France.

Pol, mars 2007

Aux éoliennes, couple vertical, dressées au faîte de cette colline, va s’arrimer temporairement mon horizon, vous ne m’en voudrez pas n’est-ce pas si je les préfère aux plots des quais de Meuse ?
Vous m’aviez préparé aux ressemblances pas aux dissonances, aux différences. Aux échos d’un passé finalement commun et à la volonté d’un futur européen, je laisserai le choix de ce que je partagerai avec vous. Vous voudrez bien me raconter, éclairer ce que je ne peux comprendre ? Et si je me méprends dans un faux sens rassurant qui couvre l’inconnu, vous me ré-aiguillerez , je vous prête cette capacité…

Les éoliennes , à deux, au faîte de cette colline, pente brunie des moissons ramassées.. Vite, charger les ballots avant l’orage qui ne saurait que venir. Les éoliennes, élancées là-haut, la puissance humaine, celle qui ne se plie pas, se dresse et affronte. Les éoliennes tendues en appui sur le vent. Les chênes et les hêtres tassés au creux du vallon, l’ombre les mange, avale les éclats des verts brunis d’un été qui finit. Vallon humide, les champs nus irisés de chaleur. Des éoliennes et le vent.

J’ai acheté un quotidien, au hasard, il n’y avait guère le choix à la boutique du village. Cela m’a valu une discussion avec la commerçante qui a finit par un « de toute façon y’a trop d’impôts » définitif. Avais-je involontairement marqué une préférence politique ou n’était ce que le plus petit dénominateur commun d’une conversation sociale, un journal X en main ,entre deux inconnus de pays différents ? Ne voyez dans ceci aucune volonté partisane, je méconnais je vous l’avoue la vie sociale et politique de votre pays.
Dans ce journal, j’y ai trouvé un article sur les éoliennes. Il était question des recherches de financement pour leur construction, financement privé par des entreprises mais aussi social par l’intermédiaire d’une coopérative « Fée électrique ». Je ne m’étais jamais demandé qui finançait ces œuvres de l’art industriel écologique. Ailleurs dans l’article, il est bien sûr écrit que« la Population » s’oppose, à leur construction, dénaturation des sites, du paysage, pollution sonore… Echos d’ici et d’ailleurs sans doute…

Les éoliennes, grands oiseaux de métal… nous dessinions jadis des villes imaginaires d’un XXI ème siècle, des villes en bulles, des véhicules volants, de grands oiseaux de vents.

Pour ce soir, je me laisse bercer par le mouvement régulier des pales, le soleil rosit à l’Ouest, le silence se pose sur le terrain.

Il est temps de vous laisser.

A vous en votre beau pays.

Pol.

nb: un incident informatique a vu se faire écraser le cliché des éoliennes, de Dorinne, je vous laisse donc puiser au fond de votre mémoire ...